Archidona

Aprovechando la pausa que brinda el día de Andalucía, fecha ideal para los politiqueras de turno largar sus soflamas, me dirijo a Archidona (Málaga), topónimo que procede de los romanos Arx Domina (señora de las alturas), pasando antes por el término de Antequera donde destaca la peña de los enamorados, en la que según cuenta la leyenda Tagzona, hija del mandatario moro, y un cristiano cautivo, Tello, se quitaron la vida al no ser viable su amor por carencia de alianza de civilizaciones.
Dicha peña tiene el perfil de un rostro humano mirando al cielo, giro la imagen para mejor apreciación.
Archidona es conocida entre otras cosas por su plaza ochavada que hoy ocupa la cabecera, su ermita reciclada a partir de mezquita árabe y como no por el celebrado cipote de Archidona de principios de los 70 que dio lugar a un jocunda y prolífica relación epistolar entre el malagueño Alfonso Canales y Camilo José Cela, para más detalle pinchar aquí.
Lo primero que me encuentro es la calle principal cortada, será por obras mire usted, pues no, se trata de un mitin en toda regla con megafonía incluida, tras no pocos rodeos consigo enfilar las estrechas y empinadas rampas que trepan a las ruinas de las murallas que albergan la antigua mezquita ambas del siglo IX.
Historia medieval aparte esta carreterita me las ha hecho pasar canutas más de una vez al subir con la bici en plan tramo libre con el club, sobre un asfalto muy irregular y pendiente media del 15 % sin un puñetero falso llano que permite bajar el ritmo cardiaco de 170 pulsaciones.
A pesar del estropicio de los devotos de Roma el recinto de culto conserva unas columnas muy apuestas y se puede imaginar su uso primitivo. Las ruinas están pésimamente cuidadas, no hay presupuesto supongo. Lo que más llama la atención es el antiguo aljibe, que según parece fue convertido en mazmorra. No han desperdiciado el terreno algún listo para autorizar la colocación de unas horrendas antenas de telecomunicaciones.
Ya en el caso urbano, concluidos los fastos ante la estatua de Blas Infante, padre del andalucismo, tras pasear por la plaza ochavada rematada allá en 1867, busco alguna pitanza del terreno, vengo a dar en el llamado restaurante Central donde sirven porra y migas, alimentos pobres pero que cumplen a la perfección su misión nutricional, tan felices me las prometía, pero en esto que las contiguas y abundantes mesas reservadas se infectan de los regidores locales, para culminar el festejo como si de las bodas de Camacho se tratara, los escasos camareros se aglutinan en torno al poder local y el bienmesabe de postre se torna hiel, por lo moroso que se vuelve el mesero.
Moraleja no compartas ni sala con los ‘servidores públicos’ porque hasta en eso te harán la vida imposible.

Suma y sigue

Tras la cifra de 14 personas muertas a manos de su pareja en lo que va de año hay mucho más que dos dígitos, hay vidas truncadas, sangre derramada inúltimente es la podredumbre de la colectividad lo que aflora, un virus social que lejos de remitir arrecia, unas denuncias en saco roto, unos políticos manirrotos en gestos de silencios breves para captar los objetivos de los medios masivos, una educación con o sin beca que ha fallado estrepitósamente, siempre la eterna cantinela: hemos tomado medidas, esto no se puede tolerar, estamos dipuestos a atajar...

Para que el suma y sigue se convierta en punto final, para que no haya eximentes ni buena conducta en la mente alevosa digamos NO al sistema y sus rectores. Suma total y doble línea a esta partida de pérdidas sin reposición. Menos decir amén lo que sea.

PD. Disculpad que hay rescatado esta imagen de archivo pero no me parecía bien copiar de lo que sacan medios como ABC en la portada de hoy.

Primavera

Masueco, Salmanca. Foto del autor.

Porque quiso ser viento para llevarse la fragancia de los árboles, para jugar con las nubes, para limpiar el horizonte de contaminación, para jugar con la primera cometa de un chiquillo, sopló tanto y tanto que se alejó de su páramo y otros vientos no lo dejaron volver, añora ya ese prado con esas ramas que le hacían cosquillas en la panza, ese arroyo en el que se miraba tímidamente cuando nadie lo veía, ahora errante de otras latitudes pretende regresar siquiera sea como brisa, te enviaré una paloma para que te guíe y muevas tropas de molinos musicales.

Maleni hasta en la sopa

Parque Nacional de Timanfaya. Lanzarote. Foto del Autor.

No conformes con el debate de vende mantas programado para esta noche; dos tahures frente a frente; tele voto en su pantalla amarilla; cejas, el genio del retablo de las maravillas frente al pesimismo del registrador con sueldo ignoto; don Carnal con todas sus fuerzas contra don Cuaresma con toda su austeridad y así podríamos seguir un rato.

Esta mañana han tomado nuestra Facultad de Periodismo los miembros de seguridad con su canes y sus equipos de detectores de explosivos, no se alarmen que no somos de la ETA ni nada similar, es que hoy nos han traído a la inefable Maleni, la de Fomento para que actúe en rueda de prensa, por lo tanto hay que mirar todo con lupa no sea que un socavón facha le arruine el tingladillo a la pobre, así de paso sirve para que nos vayamos haciendo una idea de como se las gastan los sociatas en público, la mayoría del claustro ha holgado en sus labores docentes y nos han dado día sabático, una minoría del profesorado se afanaba con una cola tipo seguridad social en atender las revisiones de los exámenes.

Resulta curioso como en esta Málaga de Maleni, de biznaga y de Ave, la derechona iza en las farolas el busto de Celia como banderín de enganche, mientras que los rojillos enarbolan a Zp ignorándote a tí señora Álvarez, que tanto quieres a tu paisanaje votante y tanto te desvelas por esta tierra cuando pasas con tu Audi entre sirenas esquivas de tanta circunvalación colapsada.

Para evitar que esto termine como el paisaje de arriba, un desierto volcánico, no me busque más, que mi papeleta no estará ni contigo ni con Celia. A tu amigo Manolo Chaves lo quiero tanto como un jersey de lana en agosto en un día de terral a las cinco de la tarde, que nos tiene la sanidad pública hecha unos zorros en cuanto a saturación, basta ya de promesas hueras que de tanto tomar medidas vanas más parecéis sastres o topógrafos obsesos.

Si te llaman pesimista responde como José Saramago: "yo no soy pesimista, lo que pasa es que el mundo está pésimo".