Tierras de Castilla I

Muralla de Sepúlveda. Segovia

Patrulla de reconocimiento

Torre de la Queda. Sepúlveda

A

Nda el personal con el rostro un tanto mustio. El dejar las procesiones en su templo por la lluvia provoca alguna que otra lágrima. Por unos días la fe o como quiera llamarse, en esta tierra se sublima con la algarabía callejera.

El autor de este blog hace bastantes años que no milita en las filas de los espectadores semana santeros. Llegados estos festivos en el calendario prefiere salir al encuentro de la naturaleza. Vuelo para tratar de evocar con la cámara al gran maestro Félix Rodríguez de la Fuente. Casi rozo la agorafobia en esta urbe, que mide su fervor por el aumento del turismo.

Cabello de ángel en reposo

Echo de menos ese “Nini” de Miguel Delibes al que alguna vez me aproximé de lejos, en un pueblo andaluz. En cierta ocasión mis padres me desalojaron de mi mullida cama, con colchón de lana, para asignársela a unos huéspedes. Como no estaba dispuesto a consentir tal degradación, subrepticiamente até el cencerro de una cabra a los muelles del somier, con lo cual los intrusos apenas pudieron pegar ojo en toda la noche. A mí me costó conciliar el sueño, pero fue de la risa floja al escuchar el tintineo en la habitación cercana.

Buitres Leonados. Río Duratón

Buitres sobre una térmica

En esta ocasión he puesto rumbo a las hoces del río Duratón. Sepúlveda ha sido la población elegida como base de las incursiones por aquellos lares. En próximas entradas tendréis abundante material gráfico al respecto.

Barandas de tronío

Bajo Guía en Sanlúcar de Barrameda. Cádiz. 

A

Lguien aprovechará estas fechas para hacer de mangas capirotes. Una minoría afortunada hará un corte de mangas a la crisis. Los más portarán el cirio del desempleo por esas callejas empinadas, en las tinieblas de la “madrugá” sin un ERE amigo que los salve de su calvario particular.

Telefónica, o como quiera que se llame ahora, pretende sacar bajo palio a su plana mayor. Un selecto grupo de 1.900 barandas pueden trincar hasta 450 millones de euros de aquí a cinco primaveras. Visto así, a esta “cofradía” la llevan a pulso estos esforzados hermanos; sin más concurso de curritos nazarenos ni penitentes consumidores que carguen con la cruz de su factura.

Pero la saeta del presidente de tal “congregación” descorre el tupido velo de incienso y azahar: el 20% del personal terminará en el Gólgota del paro, ya pueden apuntarse a los cursillos del Inem para multiplicar los panes y los peces.

La alegre banda de cornetas y estertores del gobierno se rasga las vestiduras ante tamaño pecado. Por mucho que afinen sus pitos y flautas, la venerable economía lleva el paso cambiado. A mayor INRI el capataz Zapatero tiene pie y medio en el limbo.

No hay más cera que la que arde en los arbotantes del trono del capitalismo de ánimas y lágrimas. A menos que gentiles y paganos dejen de hacer de pollino para los mesías del euribor.

Motero a lo Village People víspera GP Jerez.
 No soy yo.

Os deseo una semana feliz, lo de santa es otro cantar. Mucho ojo con los radares y la carretera. No hagáis el indio más de la cuenta.

Cadillac. Nostalgia de los cincuenta.

Aún quedan clases

N

Uestros Eurodiputados, tan demócratas ellos, se aferran a sus europrivilegios, es decir que seguirán volando en primera clase. Cueste lo que nos cueste. La crisis es cosa de tiesos morrallosos, deben pensar quienes desparraman la Visa oro con la misma soltura que los bailes por sevillanas en plena feria de abril.

Lo de viajar en clase turista a lo mejor les da sarampión, resaca o grima. Más que señorías parecen señoritos con un mayordomo, siempre atento para que el fino y el pata negra esté a punto para su amo. Mientras, el gachó le tira los tejos a doña Arcas Públicas con idea de dejarla llena de agujeros negros como la endrina.

Alguien, a contrapelo de lo políticamente correcto, vino a decir en TV que la democracia es una farsa. Ya que depositar un voto equivalía a extender un cheque en blanco por cuatro años, sin que se pudieran pedir cuentas a quienes salieran ranas, en este caso voladoras.

Para resarcirme de tantos seres con vocación de servicio público opto por patear esos montes, cobrar mis honorarios con cargo a la generosa primavera.

PD. He recibido un correo en una lengua bárbara, en el que me advierten de que me limite a hechos consumados, que no introduzca sarcasmos y que me abstenga de opinar. Estos adalides de la libertad más vale que lean menos consignas y más el art. 20.1.a) de la vigente Constitución Española. “1. Se reconocen y protegen los derechos: 
a) A expresar y difundir libremente los pensamientos, ideas y opiniones mediante la palabra, el escrito o cualquier otro medio de reproducción”. 

Caminos abiertos

Cobalto diminuto

Genista sin pudor

Almuerzo con mantel de gala

Lavanda a dúo

Orquídeas a trasmano

Gadafitis

Central de ciclo combinado en Campanillas. Málaga

L

A especie humana, en su ansia de amoldar cuanto nos rodea, llevamos desde nuestros albores aplicando mil y una hormas al tiempo cronológico, sin lograr que éste sea cada vez más efímero y escaso.

Algunos iluminados hace tiempo que decidieron volvernos un poco más desquiciados, con eso de darle para adelante y para atrás a las manecillas del reloj. Sí hombre, estate atento a los varios relojes de casa hasta las dos de la madrugada, para ponerlos en las tres. Según nos colocan sirve para el ahorro de energía en nuestros hogares, esperan que con eso se mitigue el cuarto creciente perenne de las tarifas. De paso nos endosan que así se contribuye a disminuir la contaminación. Mientras plantan horrendas centrales de ciclo combinado a la chita callando, como la que aparece a la derecha.

El nómada, en sus garbeos moteros, prefiere combinar el ocio con la incursión a las veteranas presas del Guadalhorce, más conocidas localmente como pantano de El Chorro. Allí los recursos hídricos se aprovechan desde 1921; en cambio se fastidia cada día más al visitante. Primero se dejó caer a pedazos el impresionante “caminito del rey”. Una senda que, apoyada en ménsulas de hierro, discurre al filo de un angosto desfiladero. No contentos con esto los accesos, antes libres a muchas áreas, se restringen a pasos agigantados. Aquí según nombran a alguien “jefonazo” en el BOE, a rengón seguido le entra la “gadafitis” y pone puertas al invento que los demás financiamos.

Casa del ingeniero. Embalse del Guadalhorce

Infravivienda.  ¿Sin hipoteca?

Embalse Guadalteba.

Arranque galería embalse.

Galería embalse Guadalhorce

Luna llena de tiempo

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Ay noches para echar el ancla e intercambiar confidencias al abrigo de una música lejana, casi extinguida por el arrullo de las olas. Dejar que los últimos reflejos arranquen lo que llevamos dentro. Suspiros que mueren en la orilla de enfrente. Horizontes que se tocan con la mano, mientras la Luna llena un tiempo que se torna efímero. A sotavento de otra borda la marea nos sube hasta el nivel de flotación preciso para una nueva singladura.


Las fotos están tomadas en las inmediaciones de los Baños del Carmen. Málaga.

Queda la llama

L

As aves carroñeras de los tumores se han llevado por delante, con picotazos fríos y crecientes, la vida del vientre que me trajo al mundo. No maldigo la muerte. De su control de firmas nadie puede sustraerse. Como bien dijo Séneca: “Aquel que tú crees que ha muerto, no ha hecho más que adelantarse en el camino”. El problema viene cuando te quedas de farolillo rojo y te rebasan hasta por el arcén.

Han sido días de consumirse como una cepa valiente, forjada con mil soles, y otras tantas noches en vela. Quedará la llama del recuerdo en el manto del tiempo, ahora que te has reunido con quienes te reclamaron para prodigarte mucho más de lo que aquí podíamos darte.

Si algún día se inventa un dispositivo para comunicarse con el más allá la patente valdrá una magnitud únicamente expresable en forma de mantisa. A buen seguro que pagaríamos por unos diálogos siquiera breves. Mientras toca activar los atrofiados mecanismos extrasensoriales a riesgo de que nos tilden de locos.

Luz bajo mínimos

H

Ay días en los que se palpa el ocaso de la energía. No hablo de los hidrocarburos ni de la polémica sobre las nucleares. Se trata de las baterías propias, esas que es preciso recargar cada día. Las mismas que se agotan de tanto pisar el acelerador para superar los problemas que te adelantan hasta por el arcén, estos no entienden de limitaciones.

Túneles, oscuros como alma de pederasta, se presentan sin que haya led que te guíe hacia la salida. No queda otra que enchufarse a la red del optimismo y devorar varios kilovatios de esperanza para remontar el próximo puerto.

Siempre nos quedará el Sol para aliviar los apagones.

Anarcoide, pero no alienado

P

Arece que los pájaros de mal agüero que sobrevolaban este solar han emigrado a otros lugares. Al menos se abre una tregua para dedicarme al nido de la blogosfera. Aunque no pueda echar las campanas al viento.

Ahora descubro que soy un híbrido entre friki y anarcoide, calificativos que endosa el inefable Pepiño Blanco a quienes les parece una “boutade” la reducción de la velocidad en autopistas a los 110 km/h. Olvida este individuo con mentalidad de Abundio (el que vendió el coche para comprar gasolina), que los anarcoides en general tenemos derecho a opinar, a votar y a reírnos de las payasadas. Ideología política al margen.

Los acontecimientos en el Norte de África han pillado en bragas a los ministerios de doña Trini y Carme, quienes enviaron un avión a rescatar a nuestros compatriotas tarde, mal y nunca. Es decir, cuando nuestros vecinos portugueses y una empresa petrolera ya estaban de vuelta con el grueso de los españolitos dejados de la mano de Dios y de Alá en Tripoli. Es decir que son proactivas por los c… Amén del habitual papelón autista durante otro conflicto que trunca vidas como espárragos trigueros, bajo la afilada navaja del dictador de turno.

Mejor no asomo mucho la cabeza mucho de mi patio interior, más que nada por evitar la plaga de sandeces en la que andan instalados los reptiles de uno u otro signo. 

Pd. Foto superior del Zoco de Córdoba. Inferior. Laguna de Fuente de Piedra. Archivo propio.