A celebrarlo

Con tanto memorizar datos fugaces y reglas más rígidas que un corsé victoriano, hasta me vi como en una pesadilla de Kafka, convertido en un bicho tal que éste, pero tras 15 días de tediosa espera la profe ha puesto la nota, ésta me faltaba en prácticas de Técnicas del mensaje, otro notable más para sumar a la colección de asignaturas tipo bocata de las páginas amarillas. Al menos no tendré que repetir un trabajo de investigación de análisis hemerográfico soportado en una base de datos en Access, cuyas consultas permitían extraer conclusiones documentadas en histogramas de Excel, proceso innovador en esta facultad que fue preciso explicar por el alumnado a la docente, para convencerla de las ventajas de la versatilidad de las nuevas tecnologías, frente a los texto planos.
Tal vez me explayé demasiado con cuestiones académicas, pero el caso es cosa de celebrarlo. Arrancaré el próximo curso sin lastres.

PD.- El escarabajo picudo es cosa mía, la tarta es exquisita obra y foto de mi hermana. A cada cual lo suyo.

Aquí y allá

Aún flotan entre los rayos de luz, las razones que el joven clérigo Anselmo Ortiz dejó como despedida de su vida eclesiástica, la fría madrugada del día de santa Águeda en el año de 1613. Cuando el racionero mayor de la colegiata accedió a la sacristía, halló sobre esta mesa la nota con caligrafía aceptable, sobre un pliego in quarto minore que decía:

Si V.I. (vuesa ilustrísima) no acertare a discernir que este cura, mozo de familia hidalga, hoy pudiere mudar los votos de castidad y obediencia hechos ha poco menos de un año, obedece en buena medida a que jamás prendió, en su pecho de Deán Mayor de fierro, la llama del amor, fuego que desde un tiempo a esta parte me ha devorado como un pastizal seco, incendio que cunde desde que la señora Cristobalina Alarcón penetró en este templo y con su mirada de arcángel, que no de Lucifer como culpara V.I., se propuso rescatarme de una existencia vacua, de sopa monacal, vino selecto y otras canonjías.
He echado de ver la dicha de sus versos, censurados por ignorantes abates, la misma hacienda donde moraban Adán y Eva, ahora vislumbro ese paraíso entre los albos senos de mi señora, mientras desciendo como un potro por las colinas palpitantes, hasta ese altozano donde inmolaré todo mi ser como hombre, al tiempo que se unen ambas bocas, ávidas de un latir al unísono.
Aunque pueda, que seguro lo podrá, parecerle grande herejía a juicio de V.I. y al todavía más fiero tribunal del Santo Oficio, en absoluto me arrepiento. Me propongo tomar como esposa a la dicha Cristobalina, quien ha otorgado su libre consentimiento para esta ocasión, al contrario de cuando fue entregada siendo casi una niña al anciano conde de Santillán, por unos padres más movidos por fanegas de tierra calma y maravedís que por la ventura de su descendiente.
Ahórrese V.I. las pesquisas de los alguaciles regios y los servidores de Torquemada, cuando nos procuren en Oriente viajaremos por Occidente y a la inversa.

Cristobalina y Anselmo viajaron tras una rocambolesca huida hasta la capital hispalense, “acomodados” en una carreta cargada de harina, entre unos tablazones que dejaban un escaso hueco, si bien el vehículo fue detenido en varias ocasiones por agentes de la autoridad real y eclesiástica, la fingida melopea del carretero y su verborrea ahuyentaron toda sospecha, nótese que no eran tiempos de alcoholímetros ni otros puntos a menguar.
El capitán de un galeón que traficaba con lingotes de oro, unos legales y otros esquilmados a las cecas reales y al sufrimiento de una encomienda indígena, no tuvo más inconveniente que el peso de 30 doblones para registrar los emigrantes con cédulas falsas.

De nada sirvieron los despachos de captura alentados por los de Roma, quienes mostraban poca disposición a que un fichaje de este calibre jugara en el equipo rival. Nuestra pareja se instaló en lo más profundo de la selva valdiviana, donde sólo rige la ley de la pacha mama.
Retazos de fantasía germinados al albur de una siesta.

Viaje al pasado

Abrí puño esta mañana, todo lo que me dejaron los puñeteros radares-recaudadores, para internarme en el túnel del tiempo, -siglos XVI y XVII- en este caso elegí Antequera como destino, pues alberga en su conjunto histórico varios edificios muy bien restaurados, testigos de un pasado de esplendor disfrutado por la tira y media de órdenes religiosas, que eligieron este lugar como su sede central, para el control de Andalucía, dada su posición geoestratégica y la abundante producción cerealista.
Os dejo las imágenes que hablan sólo de un retazo de la ciudad. En el próximo encuentro me pondré a hurgar en la carpeta mis leyendas, algunas fotos inspiran algo especial.
Mañana hago propósito de peregrinar por vuestros fecundos blogs.

Contadoras

Busco una carga de pilas, antes de enfrentarme a un tocho de datos que alguien con aviesas intenciones ha bautizado como Historia del Periodismo, los cuales resultan más indigestos que un bocata de estropajo de aluminio, por lo que asciendo a los montes de Málaga a cazar imágenes y evasiones, que para ello está la veda abierta, tanto la finca del Boticario como Las Contadoras o Torrijos sugieren tiempos pasados de esplendor privado, hoy están en el catálogo de lo público.
En el sendero, que comunica Contadoras con Poco Pan, Nómada da rienda suelta a los perros de su imaginación, apunta que por un fin de semana toma posesión de cualquiera de estos predios, organiza una reunión del personal bloguero, para disfrutar de la “gastrosofía” (término que acuñé en referencia a los foros en torno a una buena mesa). En el orden del día podrían figurar la improvisación de entradas en el blog, según fueran sobreviniendo por la influencia de zascandilear por el entorno, o sea aquí te pillo y aquí te plasmo.
Como contrapartida no vendría mal un aperitivo a base de lomo adobado, vino de la Axarquía, un tazón de ajo blanco con uva moscatel –dicen que fue invento de moros-, una porra estilo Humilladero –allí el pan es centro de toda pitanza- bien regada con aceite de oliva virgen extra, para evitar la maldición aquella de: “Permita Dios que te siente como una porra sin aceite”, (en otra ocasión daré la receta, es plato bien distinto de las porras que llaman en Madrid a los churros), para postre las granadas, moras e higos que se ofrecen en algunos rincones de estos parajes, semiocultas entre los pinos, estas laderas hoy pobladas de coníferas en su mayoría antes fueron fértiles viñedos, hasta que la filoxera hizo estragos.
Me bajo de la nube, vuelvo sobre mis pasos hasta reencontrarme con la red, que aprovecho para divulgar mis ocurrencias y convidar al irreal banquete a quien tenga la paciencia de llegar hasta aquí.

La dama blanca (leyenda)

El equipo de grabación de misterios al descubierto se desplazó al pueblo de Castellar de la Frontera (Cádiz), para tratar de captar algún indicio de la dama de blanco, personaje que según cuentan deambula en las madrugadas, por el entramado de calles de la población, buscando aquel que porte la llave de la casa donde abandonó su traje de novia y su vida, porque unos fascinerosos del 36 se llevaron al alba a su prometido para darle el último paseo.

Unos corcheros cuentan que vieron como ella se lanzó al vació desde la torre más elevada, pero su cuerpo jamás lo encontraron, ahora parece ser que su espectro vaga para retornar a su hogar.

Los esfuerzos de los investigadores fueron baldíos, porque la ansiada llave fue a parar a una inmobiliaria 'guiri', la cual tras muchos dimes, diretes y halagos logró convencer a casi la veintena de herederos, para que accedieran a vender la casa del siglo XVII, ya semi derruida, a un matrimonio de rubicundos jubilados centro europeos por cerca de un cuarto de millón de euros. Bocado-pelotazo por la intermediación a descontar del monto total.

Lo que se dice de blanco, ya sólo queda la cal, que enjabelga las paredes de las casas rurales, realzadas por la ornamentación vegetal que le rinde honores. Todo ello abrigado por los gruesos muros de la fortaleza rendida de tantos acontecimientos bélicos, que hoy abre sus puertas de par en par a un rosario de visitantes de los credos más variopintos, tal vez sin credo sea el mejor visado para penetrar en el pasado.

Intuyo que el paseo por este recinto ha merecido la pena, a pesa del abusivo peaje que me ha detraído a cuenta de la moto la AP-7, con las bendiciones del fomento de Maleny.

Como habréis podido deducir la leyenda es una percha para colgar estas imágenes del pueblo de Castellar de la Frontera (el viejo), el término 'guiri' es sinónimo de extranjero (para la audiencia de Latinoamérica), lo cierto es que en la época de la dictadura fue expropiado en su totalidad porque las tierras de labor fueron anegadas por el embalse que se puede ver en la foto, sus moradores fueron trasladados a un soso núcleo poblacional, el castillo quedó en ruinas, dos señoras mayores tenían las llaves de la mayoría de las casas abandonadas, las cuales cedían gratis a quien quisiera instalarse, en los años 80 fue colonia hippie, luego fueron reciclados y hoy se ha convertido en un foco de atracción para el turismo de interior, auspìciado por la administración.

Reflejos en la chimenea

Mañana de viernes que invertí en el paseo marítimo llamado, en el más adulador de los sentidos por el consistorio, Antonio Banderas. Creí interesante recoger algunas imágenes de la chimenea que con sus 96 metros de altura ostentó el récord de España de elevación en sus buenos tiempos, cuando servía para el fundido y laminado de plomo.
Una extraña plomada y un compás sin puntas nos llevan en ocasiones a construir la más virtual de las realidades, todo encaja en la nada, cuadra lo inverosímil con la cruda cotidianeidad, lo cual lleva a interrogarnos por la frontera entre el sueño y lo tangible.
Tal vez sea el complejo de Peter Pan, a estas alturas escojo instalarme en la frontera de lo onírico y dar la espalda a lo andado. Método recomendado para elvarse por encima de la 'euromanía' que todo lo contamina.

Esta imagen ha sido captada tal cual, a partir de reflejos en unos vidrios instalados en la base de una chimenea. Photoshop sólo se ha empleado para recortar tamaño y resolución, en abosluto se trata de un montaje sobre capas con distinta transparencia.

Ahí me las den todas

Imagen generada a partir de un fractal

La desconfianza en la justicia de este país hace aguas bajo la línea de flotación, a tenor de los comentarios que se suscitan en torno al caso del juez Rafael Tirado, cuyo juzgado dejó sin ejecutar la sentencia condenatoria que pesaba sobre Santiago del Valle, lapsus gracias al cual el condenado cometió presuntamente el asesinato de la niña Mari Luz Cortés, tampoco mejora con las conclusiones del juez instructor del caso, Wenceslao Olea, quien propone que la falta sea castigada con una multa de 1.502 €, ¿la vida de una menor tasada y medida en esa cifra?
El caso es que, su señoría Olea, ha puesto el dedo en la llaga al afirmar: "...ese retraso estaba justificado en la propia situación del Juzgado, el aumento de las ejecutorias y la caótica designación funcionarial". A mayor abundamiento añade: "...más de 600 ejecutorias que habrían de controlarse sin dejar de atender los restantes trámites".
Acierto a entender, tal vez esté muy obtuso hoy, que: el caos existe; si las cosas van mal dadas es por culpa de los funcionarios; por el contrario si marchan viento en popa es cosa del señor togado. Visto lo anterior viene a recordarme la instrucción del caso al célebre refrán “ahí me las den todas”.
Pídaseme fe en los fenómenos parasicológicos, en la abducción de los alienígenas, en cambio tarea vana será que, por estos y otros derroteros afines, deposite un gramo de mi confianza en la justicia española.

Cabezas hueras

Aburrida como anda la ciudadanía entre la malhadada crisis, desaceleración y consiguiente recolocación que se promete como un maná, venido desde las nubes gubernamentales, para que luego no digamos como aquel italiano: “non piove, porco goberno”, además de una barrila rayana en la obsesión con las elecciones USA omnipresentes; los medios de comunicación, llamados serios y de referencia, no tienen otra cosa mejor para entretenernos que la especulación, sobre una supuesta relación entre el ex presidente Aznar y la actual Ministra de Justicia de los vecinos galos, notición de portada vamos.
Cualquier estudiante de 1º de periodismo, en el primer cuatrimestre, ya discierne que circulan por la autovía del sensacionalismo, muchas andanadas contra la tele basura, para terminar uncidos al mismo yugo.
Si alguien cae en la tentación de creer que me estoy enfundando la toga y las puñetas, para defender al ex líder de los conservadores, hace aguas, simplemente me traen al pairo las intimidades de un individuo cuyo partido jamás voté. Veo con más luces y seso –con ese, no vayamos con coñas- a las testas de las imágenes, como guillotinadas en rotonda cualesquiera, que a quienes priorizan este culebrón en los diarios.