Gadafitis

Central de ciclo combinado en Campanillas. Málaga

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A especie humana, en su ansia de amoldar cuanto nos rodea, llevamos desde nuestros albores aplicando mil y una hormas al tiempo cronológico, sin lograr que éste sea cada vez más efímero y escaso.

Algunos iluminados hace tiempo que decidieron volvernos un poco más desquiciados, con eso de darle para adelante y para atrás a las manecillas del reloj. Sí hombre, estate atento a los varios relojes de casa hasta las dos de la madrugada, para ponerlos en las tres. Según nos colocan sirve para el ahorro de energía en nuestros hogares, esperan que con eso se mitigue el cuarto creciente perenne de las tarifas. De paso nos endosan que así se contribuye a disminuir la contaminación. Mientras plantan horrendas centrales de ciclo combinado a la chita callando, como la que aparece a la derecha.

El nómada, en sus garbeos moteros, prefiere combinar el ocio con la incursión a las veteranas presas del Guadalhorce, más conocidas localmente como pantano de El Chorro. Allí los recursos hídricos se aprovechan desde 1921; en cambio se fastidia cada día más al visitante. Primero se dejó caer a pedazos el impresionante “caminito del rey”. Una senda que, apoyada en ménsulas de hierro, discurre al filo de un angosto desfiladero. No contentos con esto los accesos, antes libres a muchas áreas, se restringen a pasos agigantados. Aquí según nombran a alguien “jefonazo” en el BOE, a rengón seguido le entra la “gadafitis” y pone puertas al invento que los demás financiamos.

Casa del ingeniero. Embalse del Guadalhorce

Infravivienda.  ¿Sin hipoteca?

Embalse Guadalteba.

Arranque galería embalse.

Galería embalse Guadalhorce

Luna llena de tiempo

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Ay noches para echar el ancla e intercambiar confidencias al abrigo de una música lejana, casi extinguida por el arrullo de las olas. Dejar que los últimos reflejos arranquen lo que llevamos dentro. Suspiros que mueren en la orilla de enfrente. Horizontes que se tocan con la mano, mientras la Luna llena un tiempo que se torna efímero. A sotavento de otra borda la marea nos sube hasta el nivel de flotación preciso para una nueva singladura.


Las fotos están tomadas en las inmediaciones de los Baños del Carmen. Málaga.

Queda la llama

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As aves carroñeras de los tumores se han llevado por delante, con picotazos fríos y crecientes, la vida del vientre que me trajo al mundo. No maldigo la muerte. De su control de firmas nadie puede sustraerse. Como bien dijo Séneca: “Aquel que tú crees que ha muerto, no ha hecho más que adelantarse en el camino”. El problema viene cuando te quedas de farolillo rojo y te rebasan hasta por el arcén.

Han sido días de consumirse como una cepa valiente, forjada con mil soles, y otras tantas noches en vela. Quedará la llama del recuerdo en el manto del tiempo, ahora que te has reunido con quienes te reclamaron para prodigarte mucho más de lo que aquí podíamos darte.

Si algún día se inventa un dispositivo para comunicarse con el más allá la patente valdrá una magnitud únicamente expresable en forma de mantisa. A buen seguro que pagaríamos por unos diálogos siquiera breves. Mientras toca activar los atrofiados mecanismos extrasensoriales a riesgo de que nos tilden de locos.

Luz bajo mínimos

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Ay días en los que se palpa el ocaso de la energía. No hablo de los hidrocarburos ni de la polémica sobre las nucleares. Se trata de las baterías propias, esas que es preciso recargar cada día. Las mismas que se agotan de tanto pisar el acelerador para superar los problemas que te adelantan hasta por el arcén, estos no entienden de limitaciones.

Túneles, oscuros como alma de pederasta, se presentan sin que haya led que te guíe hacia la salida. No queda otra que enchufarse a la red del optimismo y devorar varios kilovatios de esperanza para remontar el próximo puerto.

Siempre nos quedará el Sol para aliviar los apagones.

Anarcoide, pero no alienado

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Arece que los pájaros de mal agüero que sobrevolaban este solar han emigrado a otros lugares. Al menos se abre una tregua para dedicarme al nido de la blogosfera. Aunque no pueda echar las campanas al viento.

Ahora descubro que soy un híbrido entre friki y anarcoide, calificativos que endosa el inefable Pepiño Blanco a quienes les parece una “boutade” la reducción de la velocidad en autopistas a los 110 km/h. Olvida este individuo con mentalidad de Abundio (el que vendió el coche para comprar gasolina), que los anarcoides en general tenemos derecho a opinar, a votar y a reírnos de las payasadas. Ideología política al margen.

Los acontecimientos en el Norte de África han pillado en bragas a los ministerios de doña Trini y Carme, quienes enviaron un avión a rescatar a nuestros compatriotas tarde, mal y nunca. Es decir, cuando nuestros vecinos portugueses y una empresa petrolera ya estaban de vuelta con el grueso de los españolitos dejados de la mano de Dios y de Alá en Tripoli. Es decir que son proactivas por los c… Amén del habitual papelón autista durante otro conflicto que trunca vidas como espárragos trigueros, bajo la afilada navaja del dictador de turno.

Mejor no asomo mucho la cabeza mucho de mi patio interior, más que nada por evitar la plaga de sandeces en la que andan instalados los reptiles de uno u otro signo. 

Pd. Foto superior del Zoco de Córdoba. Inferior. Laguna de Fuente de Piedra. Archivo propio.

Letras arriadas

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Ese a la barahúnda de la actualidad en estos días, el nómada tiene la cabeza en otras letras más difíciles de juntar que las pinceladas del blog. Asuntos familiares bastante complejos han vaciado la mente del autor y puesto su punto de mira en temas menos prosaicos.

Lamento tener el blog lleno de jaramagos y otras hierbas, fruto del abandono; lejanas las visitas a vuestros espacios. Confío en que se haga la luz al final de este angosto y sinuoso túnel por el que transito. Las noches en un hospital del seguro deben ser un placer de fakires o una delicia de la Santa Inquisición.

Hago el firme propósito de volver en cuanto abandone esta existencia de zombie con ojeras. De momento me coloco en “stand by”.

Pitufos embusteros

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Enía en la recámara estas imágenes de una escapada motera a la patria  chica del expresidente de la Generalitat. Es decir a Iznájar (Córdoba). Descuide honorable, que hoy no vengo con mechero e ideas de herrero solitario, como para dejar su gestión al rojo vivo y machacarla a mazazos contra el yunque. Las urnas ya apagaron los rescoldos de poder del tricachondeíto.

 Ahora toca el turno en la fragua de la actualidad a unos niñatos de Sevilla que traen en ascuas a la familia de Marta del Castillo desde hace dos años. Los autores de tan execrable delito deben pensar que viven en un país de pitufos, en el que sus embustes se tiñen de azul amparados por un marasmo de garantías procesales. A los responsables de Interior les quita el sueño si te pasas un pelo una limitación absurda de velocidad en una recta interminable: radares, puntos, retirada del permiso, privación de libertad… En cambio torear de mala manera a la policía y a todo el país les sale gratis a una cuadrilla de jovenzuelos. Hay que comulgar con que ciertos interrogatorios son capaces de sacar toda la información habida y por haber a un curtido etarra, en cambio con estos aprendices de Monipodio: nones. ¿Es obligatorio creérselo?

En territorios con democracias más veteranas los titulares de los ministerios de Interior y Justicia estarían a estas horas regando tiestos de geranios, como los plantados en el Patio de las Comedias. Pero ya se sabe que la poltrona eleva a sus moradores por encima del fracaso y de la ineptitud, concede un halo de arcángel del que no los apea ni la más hostil adversidad. 

Pd. Disculpad que no me explaye con la descripción de la población visitada, es que el fuelle de la actualidad atiza las ascuas de la indignación.

Blanqueo por esos montes

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Nero suele traer por estos montes el blanco rosado de los almendros, como tuve ocasión de comprobar el otro día por las inmediaciones de la ermita de Verdiales. Incluso entablé conversación y comercio con un modesto apicultor, allá por la venta de Las Ánimas. Parecía una premonición, al poco de adquirir tres botes de miel de mil flores, tomillo y aguacate respectivamente los virus se han cebado en mi garganta. Así que en estas me hallo, ingiriendo el néctar de las abejas. Con menos fuelle que un grillo remojado.

Otras especies se ve que anhelan el blanqueo, pero lejos de las copas de los mentados almendros. El néctar marbellí, floreciente desde la era del tío Gilito, atrajo a todo tipo de abejas, abejorros y cigarras. El problema les venía a la hora de lavar tanto vil metal que volaba de una delicada flor a otra sin dejar rastro. La conocida tonadillera Pantoja niega su relación con los zánganos malayos, alega que su propio panal produjo 19 millones de euros en solo 10 años. Lo malo es que la Fiscalía Anticorrupción tiene poca fe en tan fecunda cosecha millonaria; puesto que pide tres años y medio de cárcel para la tonadillera.

Lo triste del asunto ya no es creer o dejar de creer en las alegaciones de la cantante, sino el escaso entusiasmo que en el pueblo llano suscita la Justicia. El personal anda más enganchado a la telebazofia, programas –por llamarlos de alguna manera- donde unos personajillos gritan como verduleras para proclamar las bondades de sus tomates. Envidian me dan por la garganta, que por lo otro…
Pd. Si alguien quiere alguna foto, no tiene más que pedirla, con citar la procedencia la cederé con gusto.