Verdiales

Un año más tuvo lugar el encuentro de pandas de verdiales en la venta san Cayetano, día de los inocentes. Folclore que remonta sus raíces según unos a la época bereber por la cadencia de los ritmos, otros pretenden trasladarlo a tiempos de los fenicios. Ya que, en algunas monedas halladas en el cerro del Villar, aparecen personajes tañendo instrumentos similares a los que hoy se emplean, es mucho aventurar, vale que son monedas casi redondas, pero no CD con grabaciones de tan remotos pobladores.

Lo más llamativo del atuendo de los personajes son los sombreros. El frío rondaba los 10º C, salvo el escenario todo el lugar estaba convertido en un barrizal, por lo que algunas bailoras no se desprendían de los chaquetones hasta última hora, blusa blanca y un mantoncillo bordado eran poca indumentaria en tan señalado día. Otros se pertrecharon con una bota de vino dulce de los montes, para mitigar los rigores climáticos.

La mayoría de la audiencia se integraba por personas de la tercera edad, por mucho apoyo de ciertas instituciones que haya, no se ve el relevo generacional por parte alguna.

Que paséis una feliz despedida de 2008 y entréis con buen pie en el próximo.

Malaya sosegada

Ni en navidad se está quieto el nómada, aprovechando que la antigua N-340 está adormecida, el personal andará de resaca y empachera, fijo Marbella como destino, la tenía marginada desde que el primero de los “malayos” puso su bota y su botín por aquellos pagos. Nunca el glamour me dio dolor de cabeza, recorro la avenida del Mar llena de conjuntos escultóricos, obras falsas de Dalí, según dicen los entendidos, por las que el consistorio/cortijo de Jesús Gil detrajo de las arcas 800 millones de las antiguas pesetas, con cargo a los marbelleros (gentilicio popular). En todo caso presto más atención a pescar mis imágenes que a discutir sobre autorías. Las calles típicas con sus macetas costaron bien poco, son obra de gentes que aman su tierra y no piden derechos de autor ni otras zarandajas.
El viento de levante se cuela en algunas zonas como lengua de glaciar, a pesar de ello en las zonas a sotavento se disfruta de una mañana perfecta para dejarse llevar, recorro algunos lugares donde se inspiraron algunos artistas del arte de birlibirloque, lo único que queda son algunos subsaharianos vendiendo relojes de poca enjundia, tal vez sea la crisis del ladrillo o el cemento con el que algunos se armaron de cara al futuro.

Volar

Entre la tierra; el río y la mar; me dediqué a hacer experimentos con el teleobjetivo, tal vez porque pretendía dejar suelta mi imaginación como las aves, que pueblan la rivera de la desembocadura del Guadalhorce, siempre me atrajo despegar los pies del suelo, controlar los planos alares ya sean de aluminio u otro material.
La ornitología nunca fue mi fuerte, por lo que pocos nombres puedo aportar, al fin y al cabo solo cuenta elevarse, tal vez fundirse con el cielo como Juan Salvador Gaviota.

A la orilla de nuevo

La pesadilla del trabajo de historia sobre el franquismo acabose, con ella se abre el paréntesis de la navidad, toca pensar en el trasunto de los regalitos, con los centros comerciales a rebosar de dependientes fantasmas, desaparecen por arte de magia y quedas a dos velas para cualquier duda o consulta.

Tal vez mejor quedarse en una casa como ésta, que bien pudo servir de inspiración a Manuel Alcántara cuando dijo:

"No me salen las cuentas cabales,

me falta una golondrina

y me sobran tres cristales".

Por lo tanto este viernes soleado, siquiera sea desde la orilla, toca buscar un pasillo y acercarse al Mediterráneo, en Torre del

Mar, desahogar la moto a 9.000 rpm, escalar con la vista desde el limpio horizonte acostado hasta la cumbre de la Maroma que a modo de Santa Claus luce peluca y barba blanca. Tanta luz merece rematarse en torno a una buena mesa, alejada de las obligadas comida de empresas, con algunas especies marinas sabiamente condimentadas en algún rincón cuyo nombre callo, para evitar que se colme de adeptos.

Es hora de subirse al balancín de los blogs, empezar a juntar y jugar con las palabras, lejos de las

hormas de algunas mentes cuadriculadas con mando en plaza.

Cierto que no todos deben meterse en el mismo saco, pero el yute está que revienta con tanto claustro prisionero.

Al menos hoy me siento liberado para componer con otra perspectiva.

Humo

Paisajes que desdibuja el humo; castañas bajo las palmeras; mujer gigante que a modo de la ballena de Jonás nos devora para mostrarnos e ilustrarnos sobre su interior; motores de muchos cilindros y años convertidos en joyas; acogedora atmósfera de bares con sus tentaciones a “pescaíto” frito; esto y más resulta Málaga en esta mañana gris que despide un puente, ensayo de la navidad.
Como estoy poco inspirado prefiero dejar el protagonismo a lo visual.

Porque está ahí

Mejor estar en las nubes o cerca de ellas, para perder de vista lo que aquí abajo se cuece; por lo que hoy un reducido grupo acometimos la subida desde el Robledal hacia el Salto del Caballo, llegamos hasta 1.885 metros de altitud, sin que pudiéramos hacer cumbre en la Maroma una vez más por la niebla que nos envolvió, no era plan de jugarse el físico, una gran compañera de clase disfrutó como un niña entre el blanco manto, a pesar de que un buen trecho caminamos dando resbalones sobre la nieve, al filo de un cortado del que solo se escuchaba el discurrir del arroyo, sin que se viese el fondo, muy apto para candidatos al filo de lo imposible. Sierra Nevada se ofrecía en dirección Oeste emergiendo sobre las nubes, las cuales quedaron a nuestros pies en nuestro afán por alcanzar la cima.
A estas horas las piernas, tras la agotadora picada, son un puro hormigueo, los descensos pese a lo que muchos pudieran creer agotan doblemente las rodillas, menos mal que los bastones cumplieron de maravilla, salvándonos de alguna que otra caída y amortiguando el balanceo de unas marionetas de la montaña.
Volveremos a intentarlo, como dijo George Mallory simplemente “porque está ahí” además, el Everest nos pilla un poco a trasmano.

Doña Nieves

Doña Nieves nos visita poco por estas latitudes, tan al borde del Mediterráneo, así que aprovecho la ocasión, subo desde la costa dirección Ronda hasta el puerto del Madroño, que aparece cubierto por el gélido manto blanco, tan agradecido para el CCD de la cámara, forrado como las cebollas aguanto a 4º C, el viento se encarga de que la sensación térmica sea de varios grados menos, abstraído con los encuadres ni pienso en ello.
Para reponer fuerzas y visitar un pueblecito agradable marco rumbo a Parauta, diminuta localidad llena de encanto, donde se dan la mano especies tan contrapuestas como el pinsapo (una conífera en peligro de extinción) y el limonero, mucho personal no hallaréis por las callejas, algunas edificaciones acusan el paso del tiempo en exceso.
El mínimo ambiente lo ponemos un reducido grupo de forasteros que nos dejamos caer por ese rincón tan apetitoso, El Anafe, donde sirven un venado con salsa de castañas que quita el frío y el hipo, para no desentonar en los postres coincidimos con el mismo fruto castañas al brandy, mientras en la chimenea crepitan varios leños para poner la temperatura en su punto justo.
En el descenso adelanto a varios turismos han colocado un muñeco de nieve sobre el capó, por lo que a duras penas llegará vivo hasta la Zagaleta, antepuerta de San Pedro de Alcántara.

Retirado

El paseo marítimo de Torre del Mar, aparte de ser escenario de botellón y movida nocturna, se revaloriza en esas mañanas limpias de azul con los recién instalados paneles de cerámica que recogen algunas de las reflexiones del maestro Manuel Alcántara:
Risa, mujeres, agua… cuando yo me haya ido, de eso tendré nostalgia.
Yo no tengo madera de santo ni de barca.
(Cuando yo me haya ido –que triste que me vaya- de esta madera mía que hagan una guitarra).
Tal vez por ello el otrora faro marinero se quedó varado en medio de un jardín, como un bote sin patrón ni rumbo.
Con el blog me pasa como este faro con la mar, lo veo desde lejos sin poder alcanzar mis cortas luces a los destellos que se reflejan en la mar.

La fuente milagrosa

Era fama en aquella comarca, que las mozas con problemas para tener descendencia solucionaban el problema bañándose desnudas en de la fuente del melero, siendo requisito principal acudir sin la compañía de doña Regla, al amanecer y dejando como óbolo un cesto con vino, almendras y pasas.

Lo que omiten, muchas de quienes sacaron beneficios de tales abluciones, es la cercanía del cortijo donde habitaba el melero, un mozo bien garrido, ojos verde semáforo y pelo rubio ensortijado, cuyos encantos eran casi irresistibles según se dice por un pacto que cuentan hizo con el carnero rojo.

Todo se el "milagro" se vino al traste cuando un cazador, en sus lides furtivas por aquellos pagos, sorprendió a su respectiva en actitud muy condescendiente con el benefactor de las presuntas estériles, dos disparos secos cortaron el aire de la sierra y de los pulmones de aquel manantial de vida.

Para evitar indagaciones de la benemérita corrió la especie de que el joven emigró a América, eso sí a los nueves meses de la caza un nuevo "melerito" vino al mundo. No se sabe si terminará estudiando teleco o dedicado al turismo rural.

Fuentes especiales

Fuente de la teja en sierra Tejeda

Semana movida en la facu, con acontecimientos sucediéndose a ritmo vertiginoso, protestas de diversa índole que han culminado con buena parte de las reivindicaciones logradas, al menos recuperaremos nuestro ya obsoleto software de maquetación, que fue retirado para colocar uno del abuelo del Capitán Trueno por falta de presupuesto.
Como argumento nos lanzan que la universidad está hecha para pensar e investigar, poco le dan al caletre entonces quienes rigen los destinos de la misma. Arrancan un curso cobrando religiosamente las matrículas, nos ponen ante unos chismes antediluvianos y nos piden que hagamos milagros con ellos, lo de los panes y los peces era de parvulitos en comparación con esto.
La guinda la pone el pastel del examen del próximo martes, un verdadero infumable de apuntes, sobre las fuentes especializadas, para manantiales el nómada se tira por otros más gratificantes, que halla en sus correrías por esos caminos olvidados de la mano del hombre.
Toca fin de semana de clausura y puentes solo en sueños. Este que aquí traigo no es de tierras galaicas, sino de fáctura arabiga en Salares (Málaga), localidad ya recreada en parte en la entrada anterior.

Hallado en la montaña

Subí hacia las Llanadas vía Salares, no sin antes detenerme en su minarete mudéjar, su puente árabe, sus callejas intrincadas y perpetua pendiente, para tomar unas cuantas imágenes, con las que completar mi parte de una revista experimental que hemos de crear a demanda de comunicación especializada, definitivamente creo que lo mío va más de fotoperiodismo que de noticierismo, sobre todo el político, cosa bastante absurda de por sí.
Allá arriba, en la montaña, la mente experimenta una especie de metamorfosis y solo piensa como si fuera el CCD de la cámara, la única preocupación son encuadres, cromatismos, plano simbólico, texturas de primeros planos, velocidades de obturación, foco de atención… Lo único que altera el paisaje es un hato de ovejas que pasta con verdadero deleite, con la silueta del cerro Albucaz al fondo.

Eso sí por mi ignoracia en cuestiones de micología dejo tranquilos a todos los especímenes de setas que me salen al paso, algunos tienen unos diámetros como para que David el gnomo se monte una urbanización completa.
Aquí abajo, en la urbe, todo se vuelven enredos, hemos edificado una verdadera torre de Babel para no ponernos de acuerdo con el viaje de estudios. Viajar, hermoso verbo para quien desea pertenecer al mundo.
Mi agenda anda más apretada que los tornillos de un submarino y no puedo dedicar más tiempo. Haré escala en vuestros blog aunque sea a toda máquina.
Toca inmersión. Hasta el próximo avistamiento.

La máquina del tiempo muerto

Alguien puso de moda el volver a tratar el rancio franquismo, el de las meriendas con un enorme trozo de pan cateto y una mínima porción de un chocolate, una cosa tan basta los colchones de borra y las mantas tan pesadas como lápidas y no menos calurosas.
Todo este viene a colación, porque la profe de Historia ha tenido la gran ocurrencia de activar un trabajo en equipo sobre la huella del franquismo, dejada por los medios de comunicación en el personal de aquella época.
El nómada tiene recuerdos al por mayor como los que se relatan en el libro “El florido pensil” de Andrés Sopeña, sólo que podría ampliarlo unas cuantas páginas más con anécdotas kafkianas. Cierto día con motivo de la controversia entre el régimen y Gibraltar, el piadoso maestro, muy hábil dando palmetazos, nos formó en el patio del colegio y nos puso a rezar el rosario, adivinad para quien.
¿Por la salud del Papa? No.
¿Por la salud del Caudillo? No.
Para que la pérfida Albión devolviese el Peñón a España. Se ve que éramos gentes de escasa fe, puestos a analizar el resultado de nuestras súplicas.
Ahora se trata de dar marcha atrás en el tiempo, recomponer el velo del recuerdo con costuras al bies, oír lo que la gente grabó en su disco duro, sacar el limpiametales y darle brillo a la cachivachería del desván repleto de polvo.
El caso es devorar el tiempo del alumnado en demostrar que dos y dos son cuatro. Manipulación, censura, desinformación y nacionalcatolicismo.

Montefrío

A poco que se abre una fisura en mis absorbentes trabajos, lleno tanque y enfilo carretera, hay que desbastar los neumáticos recién estrenados en la moto. Me libro del radar por una intuición y por la vista atenta al horizonte, en una autovía de dos carriles por sentido, ya son ganas de limitar a 100 km/h en una recta en bajada con levísima curva a izquierda, más bien son ganas de recaudar, de algún lado tendrán que salir los cuartos para los fastos de ZP.
A lo que íbamos, o sea en dirección a Montefrío (Granada), considerado como la puerta de Granada en la conquista católica, hoy pacífica población rodeada de olivos y con unos accesos manifiestamente mejorables, asunto que a buen seguro no quita el sueño al omnipotente Manolo Chaves ni a su camarada Maleny.
La iglesia de La Villa en lo alto de un cerro domina todo el casco urbano, mejor subir a pie y con buen ánimo, puesto que las calles fueron ideadas para caballerías y algunos burros no las han mejorado mucho, por el camino se hallan unas casitas con vistas privilegiadas, como una que se rotula de La Parra, al pie de la fortaleza nichos desocupados de la época romana, excavados en la roca arcillosa, que en otros lugares ha propiciado la construcción de viviendas cueva.
Un modesto artesano del esparto avisa que están a punto de cerrar, por lo que el sprint final se hace más complicado con tanto virus a cuestas, apenas tengo tiempo de tomar unas fotos y escuchar a la guía, una francesa que con sumo esfuerzo cuenta que la iglesia se apartó del culto por una tormenta.
Hallábase reunido el personal para la misa siglos ha, cuando penetró un rayo por una ventana, quemó la cola del vestido de una dama y con ésta todo el mobiliario de madera del templo. No dudaron los “científicos” de la época en catalogar aquello como una señal divina adversa. Por lo que construyeron otra enorme iglesia, con espectacular cúpula; en pleno centro de la población. Fue la fórmula ideal para no tener que trepar aquellas cuestas tan fatigosas para algunos.
Claro que aquí hay poco terreno llano, todo es un sube y baja como el Ibex, pero en calles, hoy semivacías porque el personal anda ocupado con la cosecha de la aceituna, de la que obtienen un estupendo aceite según se demostró en la ensalada.

Llanadas de Sedella

Los virus y los rigores académicos poco me han dejado moverme este fin de semana, pero tiro de archivo y vengo a tratar de Árchez aunque pequeño (poco más de 400 habitantes), es un bello enclave a 530 metros sobre el nivel del mar, en el interior de la Axarquía, destacado hito del mudéjar por su minarete del siglo XIV, considerado por algunos como una joya merinita, apenas se remonta el cauce del río Turvilla, en dirección opuesta a la entrada del pueblo se da con el paseo de los molinos, donde se encuentran las ruinas del llamado de doña Fidela, quien lo vendió a principio a del siglo XX a un vecino, afortunado según la leyenda, pues al remover un peñasco del río halló una vasija de barro plena de monedas de oro y plata, como todo relato popular es difícil constatar la veracidad del mismo.
Otros molinos similares han corrido mejor suerte al caer en manos de ciudadanos centro europeos, quienes los han restaurado y lucen el blanco porte de sus mejores tiempos, aunque los engranajes y sus piedras hace muchos años que dejaron de girar. En las cercanías de éstos, en la margen opuesta unos restos de puente romano y calzada que a duras penas resisten el embate del tiempo y la naturaleza, la cual todo terminar por reclamar como suyo.
Si remontamos el carril de San Antón durante algo menos de un kilómetro con rampas, que en bici nos sacan los colores como decía mi amigo Pepe, daremos en Canillas de Albaida, otro pueblecito de similares características, con excelente producción de uva moscatel y vino dulce, desde aquí se tomará en dirección hacia “La fabriquilla”, hoy área recreativa, antaño pequeña industria hidroeléctrica de la que solo quedan ruinas, de ahí su topónimo, buen lugar para llenarse de monte y de paz, pero los ciclistas buscamos más dureza, por lo que tomamos en dirección a puerto Blanquillo. Por el camino se topan algunas fuentes, siendo la más agradecida la llamada de los borriqueros.
Tras casi 30 kms damos con un bosquete de pinos, límite entre las provincias malagueña y granadina, tal lugar en esta época puede hallarse nevado, por lo que resulta toda una delicia rodar llevando por única melodía el chasquido de los tacos sobre el blanco manto, que nos hará extremar las precauciones en el descenso. Al terminar la protección vegetal se abren paso los ventisqueros, os imagináis porque fueron bautizados así, cruzados con dificultad éstos se despliegan las Llanadas de Sedella, una pradera a 1.600 metros donde el termómetro apenas sube unos grados positivos en los meses de invierno.El retorno pondrá a prueba la habilidad encima de la burra, con nieve al principio y luego mucha piedra suelta entre profundos surcos en las pistas forestales, una vez enlazada la pista principal se convierte en un placer el retorno hasta Salares, otro hito del mudéjar, con su minarete reciclado para los del equipo de Roma.

El momento justo

Decía el maestro Cartier-Bresson que el fotógrafo ha de capturar el momento justo, que de algún modo con su cámara robaba instantes a la eternidad, esta imagen trata de ejemplificar lo importante que resulta reaccionar en segundos para hallar una toma inusual y en modo alguno pretende ser una falta de respeto, ni está trucada con programas de retoque.

Se trata de ir por la vida con mirada de fotógrafo para captar aspectos inusuales, unas veces más humanos y otros más estáticos.

El caso es convertirse en un mirador inquisitorio de la realidad.

Puerta

Decidieron reunirse a puerta cerrada, en cónclave íntimo, para abrirse al mundo y pregonar sus recónditos secretos, optaron por volverse transparentes, para llenar el mundo de color y magia, simplemente andan en paradero desconocido tales artífices de la felicidad, tal vez moren en algún pueblo del Mediterráneo.

Quizás por ello deambulo por estas callejas inquiriendo por el rastro de tales gentes, lo mismo se adivinan tras los visillos de una ventana enrejada que se pierden entre las luces del atardecer.

Seguiré con las pesquisas.

Fotos de Frigiliana (Málaga)

Levante

Sin apenas tiempo disponible para visitaros ni cultivar este espacio, subo estas fotos que capté en la mañana del sábado del temporal de Levante que azotó nuestras costas, creo que son lo bastante elocuentes; pero como toda imagen es polisémica, diré que me inspiran a saltar por encima de los escollos, sólo que carezco de ese motor Mediterráneo que ellas poseen y más que rocas son peñazos de noticias los que me toca redactar con el encorsetado lastre de programa QuarkXpress además, la preparación un proyecto de revista que acomode a un equipo de ocho personas. Más bien me siento gaviota zarandeada por la ventisca. De momento prefiero impregnarme de salitre.