Los mayos

Ayna bien vale un recuerdo, mucho más que una anotación en el cuaderno de bitácora de un trotamundos, tierra a salvo de PGOU salvajes y otras lindezas especulativas. Este rincón albaceteño encumbrado como la Suiza manchega merece parada y fonda, el Centro Social cuenta con una terraza con exquisitas vistas y precios muy apañaditos.
La devoción de estas gentes por las elevaciones se hace patente, cuando a alguien se le debió ocurrir la colocación de una imagen mariana, en el mismo vértice de un cerro, por lo que casa perfectamente con la denominación de la Virgen de lo Alto. Hay muchas formas de ir a la montaña, aparte de ir vestidos de Coronel Tapioca. Cada cual puede hacer de su capa un sayo.
Recomiendo al viajero conocer y asomarse al infinito de sus miradores. Por cierto uno de ellos era aprovechado para usos románticos, en otros tiempos sin Internet de por medio era muy complejo ligar con alguien del quinto pino, todo quedaba en el pueblo, los mozos se encaramaban al balcón de los mayos en ese mes; desde esta atalaya, con vistas a la plaza principal, más que cantar vocearían (supongo yo), a pulmón henchido unos sencillas rimas para atraer la atención de las chicas sin compromiso, como era hora de la siesta y por la plaza no pasaba un alma, guardé discreto silencio, no sea que terminara con camisa de fuerza y más afónico que un gallo de escayola.

Hilando tardes

La ciudad perdida sin tregua;

atascos, agobios, redes burocráticas,

gestiones con prisas infinitas,

idas y venidas impregnadas de CO2

sobre asfalto saturado.

Relojes, inmisericordes como estiletes,

dictaban todas las actividades.

Aquella mujer, en compañía de toda la tarde,

sólo entretejía prendas para un nieto por venir;

mientras los firmes álamos se asomaban

indiscretos al cercado,

rascando con sus ramas desnudas

la panza de las nubes borreguitos.

Auditoría

Llamo a la puerta del blog para traer experiencias de lugares visitados, minerales que trajeron opulencia, amparados en privilegios reales, para unos pocos y jornadas interminables para otros, con jornales de miseria, dinosaurios industriales que hace años dejaron de ser rentables, ecos metálicos apagados que se intuyen, artistas del yunque y la fundición que dejaron su impronta y su vida en las reales fábricas de Riópar (Albacete).
El visitante puede imaginar la vida placentera de quienes controlaban la propiedad del negocio, las tardes de animada lectura bajo cenador, el crujir de la tarima de nogal bajo los firmes tacones, a la par que las amplias faldas planeaban la vida social con escuadra y cartabón moral. El olor a tinta y el rasgueo de la pluma del disciplinado contable sobre sólido diario, registrando una asiento de Varios a Varios, seguido de una prolija explicación para los exégetas del debe y el haber. No es mi intención hacer auditorías, sólo presto oídos a la psicofonía que me sugiere el ambiente.

Crisis de ladrillo

Llegó la hora de escabullirse de la crisis, esa generada por tanto ladrillo desplomado, ahora toca la búsqueda de un lugar donde descansar, con buenas vistas a y a reírse del mundo a ser posible, sin llegar a estos extremos que ilustran las imágenes inferiores, pero que no dejan de tener su toque reflexivo, incluyendo el entorno, el antiguo castillo de Riópar viejo (Albacete), reciclado como cementerio. Tal vez sea hora de contemplar las cosas bajo otro prisma, dejo claro que nunca me ha dado por el consumo de la marihuana, cada uno puede hacer de su capa un sayo, siempre prefiero conversarme una buena botella con las amistades para despertar la "gastrosofía".

Opiniones de ida y vuelta

Por fin se abre la ventana de la Semana Santa, mientras se agolpa el personal en el centro para pertrecharse de túnicas, cirios y otros artículos cofrades, al objeto de lucirlos en su cofradía, la mejor del mundo, pasión "clavaíta" a la del fútbol; el autor del blog, para quien nunca la marchas y uniformes fueron objeto de exaltación íntima, aprovechará para echar pelillos a la mar, lanzar unas cañas y tomar mi particular G-20 (gambas veinte). Sin distraerse mucho tampoco, que en la facu nos han largado un tocho para memorizar, tipo las páginas amarillas de Pekín, será nuestra estación de penitencia para la milonga del espacio europeo. Aquí lo único continental que se siente es el aeropuerto y la costa. Por lo demás, quienes toman las medidas andan como siempre haciendo de mangas capirotes y dejándonos a dos velas. Los vigilantes de la playa están muy ocupados, con sus salvavidas de millones, para evitar el naufragio de alguna caja. El caso es salir bien bajo el palio del telediario, a hombros de muchos porteadores, sin que las saetas de la discrepancia se noten mucho.

Oro verde

A modo de España directo me lo curro hoy, como bien decían los romanos para hablar de religión es preciso tener el estómago lleno, para ello nada mejor que condimentar las viandas con aceite de oliva virgen. Al objeto de llenar la despensa enfilo hacia Mondrón, pedanía de Periana (Málaga), donde un molino tan antiguo como este fruto ancestral vende al público aquello que tan bien destila Andalucía, el aceite de oliva virgen, en este caso de aceituna picual que da un toque más agraz si cabe. En honor a esta tierra, el tronco del olivo que se muestra ha sido labrado por un escultor milenario de vientos y soles en forma de A.

La primavera estalla a cada paso y con ella el apetito, en el único bar del pueblo sirven con tanta generosidad el condumio que hace falta hambre de aceitunero para dar cuenta de todo, sin menospreciar el puding de nueces para rematar la faena.

El retorno con la moto cargada de aceite, el motero repostado hasta arriba y el viento racheado de costado complican un poco las cosas, sobre todo al pasar por los elevados viaductos, pero con tal de no perder una gota de mi tesoro corto gas y bajo a quinta.

Os guardaré un poco para que probéis un producto que no entra en los lineales de las grandes superficies, sino en los hogares tradicionales. Ahora me falta el mollete de Antequera para completar el desayuno.

Pausa

Dial nostálgico en el mercadillo de Fuengirola (Málaga)

Llevo unos días más desfasado de la actualidad bloguera que la radio que ilustra esta entrada, alguien habrá pensado que lo mismo me había retirado a meditar en algún centro budista, que incluso hasta me vendría bien, eso de lanzar oraciones al viento y cuidarme el karma, pero son cuestiones más domésticas las que atrapan. Confío en que la semana santa se lleve como penitentes, nazarenos o mayordomos del palustre, a los del gremio de la construcción que tanto sustraen mi dedicación.

Estupa budista en Benalmádena (Málaga)

Esa película

Hostal del Príncipe en Carratraca. Foto propia.

Días redondos en los que se logra la cuadratura del círculo, frente a horas espesas en las que se pierde el líquido de la vida.
El mudo patio preñado de luz debería recoger las conversaciones de una pareja de enamorados al atardecer, con besos teñidos de naranja, vasos que se chocan emulando labios, caricias que trazan peldaños para subir a la habitación y desparramar el horizonte. Quedarán las butacas llenas de personajes de ficción y el aire impregnado de primavera, película de planos cortos para una historia grande, no se estrenará en público, simplemente se proyectará en la mente soliviantada. La mañana puede aguardar para desvarío de fotógrafos con más imaginación que oficio, al final todo cabrá en el angular de lo imposible cuando se dispara al hipocampo de la textura metalizada.