Por encima de los 60º Norte. Parte III

Tras pernoctar a orillas de un enorme largo en Skei, que estas gentes pronuncian Schei –misterios de la ortología escandinava- partimos con el autobús de buena mañana hacia el Sognefjord, traducido fiordo de los sueños.
Dejamos a la izquierda de la ruta unas pequeñas cabañas, en torno a las cuales triscan las cabras, actualmente los refugios no tienen uso humano, pero antes era tradición que cada familia de Skei enviara a la mayor de sus hijas, para que durante todo el verano cuidase de la piara caprina, con la vecindad de otras chicas de igual condición. Estos lugareños no eran unos desalmados, no seáis tan duros, cada 15 días estaba reglado que subieran los mozos del pueblo a visitar a las pastorcillas, quienes a buen seguro precisaban de ayuda masculina para el ordeño de aquellos animales.
En ruta visitamos una de las iglesias de madera más antiguas del país, quedan pocas, los incendios destruyeron una buena parte de ellas
Navegando el fiordo de los sueños se abre unas vistas fantásticas, cataratas y espesos bosques dejan paso de vez en cuando a aldeas salidas de postales. Las gaviotas son ya como de la familia, lo mismo han aprendido algo de español, por lo que se acercan por su ración de golosinas. Mientras en el restaurante del barco, una esbelta rubia de 1,85 se afana en preparar unos deliciosos pancake noruegos que están diciéndome cómeme.
Desembarcamos en la pintoresca localidad de Flam, de la cual parte un trenecito que trepa hacia Myrdal, por una pendiente del 5,5%, algo fuera de lo común para un ferrocarril sin cremallera ni otros artilugios similares. Los amantes de las dos ruedas tienen la opción de alquilar bicis para subir por una senda paralela, ellos paladean mejor que nosotros los numerosos ríos que discurren a uno y otro lado de la pista, las cascadas sublimes que se anuncian con su sonido característico por laderas escarpadas.
La crónica seguirá en la próxima entrada con Bergen, donde la fonética hace de nuevo de las suyas, al pronunciarse Brigen.

Por encima de los 60º Norte. Parte II

El segundo día de periplo, por tierras de vikingos, nos deparó que fuéramos todos como corderitos al autocar, por suerte pudo el conductor evitar llevarse uno de verdad por delante. Hoy se hace más llevadero el trayecto, atravesamos el Storfjord, para continuar por el idílico Geiranger. Descendemos por la carretera del águila, excavada en la cornisa de granito de la montaña, un merengue para ciclista con ganas de escalar.

El fiordo está muy concurrido por lo que coincidimos con otros viajeros que hacen la ruta en cruceros de diversos portes, algunos afortunados se dan el gustazo de recorrer el fiordo en helicóptero.
Unas gaviotas se aproximan con milimétricos planeos a la cubierta del barco, donde comen de la mano de algunos pasajeros galletas y similares, la alimentación de las aves se interrumpe al pasar por la catarata llamada de las Siete Hermanas, si bien algunas están más escuálidas que otras, el cambio climático empieza a dejarse sentir. Encontramos en las riberas varias cabañas cuyo único medio de comunicación con la civilización es la vía marítima, todo el entorno es una postal labrada por la naturaleza. Tras el desembarco ponemos rumbo terrestre hacia el glacial de Briksdal, haciendo escala en el lago Hornindals, el más profundo de Europa.

La aproximación a pie al glacial supone un respiro de tanto vehículo. Un nutrido grupo de japoneses optan por el pago de 20 €, para ser transportados en unos vehículos parecidos a los usados en los campos de golf. Hasta hace unos años el desplazamiento se podía hacer en carretas tiradas por caballos, pero un día uno de los equinos se tornó rebelde pendiente abajo y desparramó a 16 orientales por un barranco, por lo que se acabó la tracción animal.
El deshielo del glacial deja unos ríos que bajan con tal ímpetu, que al pasar por el puente la ducha está asegurada, entre el arco iris que nos recibe.

Por encima de los 60º Norte. Parte I

Os dejo la primera entrega de la serie, mientras continúo con el paquete. En algunos casos la calidad de las imágenes no es la esperada, ya que el viajar en autobús tiene muchos inconvenientes, sobre todo el no detenerse en lugares que el fotógrafo considera apropiados, por lo que hay que recurrir al viejo truco de modo deportivo y forzar la ISO al máximo (1.600 a ser posible). De este modo se dispara a 1/1000 de segundo y se soslayan las fotos movidas. Que no vale dejarlo todo el rato en modo normal, que los automatismos no dan para tanto.

Este lote corresponde al primer día de viaje, desde Oslo a Aalesund, nada menos que 563 kms por unas carreteras estrechas, atiborradas de autocaravanas y lo más gracioso, a ritmo de pava, lo cual supuso el martirio de ocho horas encajonado en el autocar, casi me olvidé como se caminaba al bajar. En este país han dedicido minimizar el impacto ambiental, por lo que apenas cuentan con autovías, mantienen los trazados de los años 60, con doble sentido, eso sí con un asfalto perfecto y túneles por todas partes, algunos discurren bajo el mar a más de 275 metros de profundidad, durante varios kilómetros, peaje al canto por supuesto. A veces llego a pensar si no tendrán complejo de topos con tanto excavar galerías subterráneas.

Ocupado

Holanda desde el cielo.

No penséis que estoy en las nubes con las fotos, se trata de un paquete superior a 500 imágenes, entre las cuales hay que seleccionar y ajustar los niveles de las más resultonas. Semejante tarea no me deja ni tiempo de ir al lavabo. Por cierto el rótulo que hallé no está trucado con Photoshop, simplemente así se destacaba el de hombres, en el área de la pared del troll, un lugar muy interesante por las cascadas del deshielo.

No precisa más indicaciones.

Caricias de Sol

Fuera tiestos electrónicos para dejar paso a la magia

Alas metálicas, atrapando los reflejos de un Sol que se resiste a marcharse (por encima de los 60º de latitud Norte, en estas fechas, la noche apenas dura dos horas), tal vez como este viajero se asoman los rayos solares para despedir Oslo, tras un apretado periplo al estilo de Willy Fog, sólo que casi a toque de corneta de un tour organizado. Opción que no recomiendo a persona alguna con una mínima dosis de independencia.
Tal vez sean tantas millas, pies de altura o coronas cambiadas, lo que provoca que ande saturado de tanto traslado.
En los próximos días insertaré más material. Ahora toca una cerveza bien fría, tras una semana de abstinencia forzada. Noruega es un país donde los impuestos devoran las apetencias alcohólicas, tanto es así que se prohíbe su venta el día de las elecciones. En España es justo lo contrario, se precisa andar poco sobrio para creer en la retahíla que nos cuentan. Ellos se lo pierden.

Rumbo Norte

Gaviotas en Benajarafe (Málaga). Foto propia.

Llegó la hora de la breve despedida, como tanto otros congéneres se acerca la fecha de volar. Si la compañía con el indicativo Juliett, Kilo, Kilo no me hace ninguna trastada estaré fuera unos días. Se libran de aguantarme.
PD. En el post anterior los protagonistas sí hallaron el hotel, aunque el recepcionista estaba roncando sobre el mostrador.

Línea 11

Puente de Carlos V, sobre el río Moldava, Praga. Foto propia.

Por azar dos manos coincidieron aquella noche, justo en el pretil sobre el río Moldava, donde riadas de turistas repetían, sin mucha credulidad, el ritual tan sobado por los guías de todos los pelajes: pedir un deseo con toda el alma, para que se convierta en realidad. Un cruce de miradas ensambló de un plumazo todas las piezas, rotas por el camino de años.
Los destinos de Ana y Alberto, hasta entonces completos desconocidos, quedaron trenzados a partir de una noche especial. Cena en un restaurante modesto de la calle Nerudova, marcharon comprimidos los labios en el destartalado tranvía de la línea 11. La contabilidad de las paradas hasta el hotel de ella falló, por lo que terminaron junto a un antiguo depósito de locomotoras de la época rusa.
A la una de la madrugada aquella periferia de bloques “paneliski”, tan clónicos como oscuros, se convirtió en el naufragio más desesperante. Casi a tientas, recorrieron en sentido inverso los raíles de aquel pérfido enviado del dios Caos. Al cabo de 800 metros doblaron una cerrada curva, que albergaba la parada clave que antes pasaron de largo. El ritmo cardiaco saltó a anaeróbico, al divisar cinco manzanas más allá el débil rótulo con la palabra mágica: hotel Europa.

A por ropa decorosa

Calle de Praga "arreglada". Foto propia.

El presidente del Congreso, José Bono, lanza en ristre de la decencia cortesana, ha ordenado que se impida el acceso a la cámara baja con ropa indecorosa. Ignoro si ha recibido alguna recomendación del sastre de Camps; de algún diseñador transalpino; puede que tenga la sana intención de estimular el consumo; tal vez sea por animar al personal a zambullirse de lleno en las rebajas. Todo viene a cuento porque un espécimen masculino deambulaba por tan noble institución en pantalón corto, con las piernas al aire –sin depilar encima- a mayor abundamiento usaba chanclas.
Cabe preguntarse, si tan ilustre prócer hubiese reaccionado en iguales términos en el caso de hallarse frente a una joven minifaldera, dejando ver sus muslos bien contorneados, calzada con sandalias que dejaran al descubierto unos pies de cenicienta, recién salidos de la pedicura.
Los bisnietos de la “Pepa”, es decir los encargados de velar por la Constitución tienen una amnesia selectiva respecto al art. 14 “Los españoles son iguales ante la Ley, sin que pueda prevalecer discriminación alguna por razón de nacimiento, raza, sexo…” De tal modo, que la idea de la circunspección, les sienta tres tallas menos, pero como estaba muy barata, encima la cola que hay en los probadores, mejor tirar para casa con la de rayas y a seguir quemando la “trinconisa” oro.