El coro femenino

Claustro de la abadía del monte Saint Michel. Francia.

L

os vigilantes nocturnos coincidían en sus versiones sobre un coro de adolescentes que se oía a medianoche, con la primera luna llena de julio, entre los muros de la abadía del monte Saint Michel, en Normandía. Los cánticos cesaban bruscamente, para dar paso a una ruidos de carreras y alaridos que ponían los pelos como escarpias.

Decidí investigar aquel fenómeno de forma un tanto heterodoxa. Mediante un canal musical con el más allá. Formamos un equipo de tres intérpretes musicales: Odette (arpa); Lorraine (violín) y Camille (flauta travesera).

Organizmos tres equipos, cada uno compuesto por una artista musical y un ayudante con cámara estereoscópica, enfoque “full frame” con ISO muy elevada. Cada uno de ellos instalados en una sala con mayor frecuencia de anomalías.

A los pocos segundos de iniciar Camille el adagio de Albinoni, la enorme rueda que servía para izar las provisiones a la parte superior de la abadía comenzó a girar con hirientes crujidos de madera. Insistí por el intercomunicador a la asustada flautista que no detuviese su interpretación. El sensor de la cámara recogió la dinámica iluminación que se proyectó sobre las columnas.

Cerca de las antiguas mazmorras Odette alivió la densa atmósfera con la sinfonía nº 40 de Mozart. Las bóvedas nervadas se tapizaron  de formas circulares sobre fondo violeta.

En la basílica, Lorraine acometió el primer movimiento del concierto para violín en Re mayor Opus 61 de Beethoven. En la descomunal nave gótica, la noche dio paso a una luz intensa. Las voces femeninas ahogaron las notas de la cuerda con las Cuatro canciones para coro op. 44 de Brahms.

En la chimenea de las cocinas apareció la silueta de un ser diabólico. Gritaba por escapar de aquel espacio. Un esqueleto se agitaba en el fondo de un foso. Agua y fuego emergían por unos arcos. Me situé en el crucero de la abadía y me dirigí a las galerías laterales con toda la fuerza de mis pulmones: “Estamos aquí para ayudaros. Por favor, decidnos cómo y lo haremos”.

Una voz en francés, un tanto anticuado, explicó: “Somos 21 alumnas de un liceo de Fougères, fuimos secuestradas y torturadas por los nazis, acusadas de colaborar con la resistencia. Queremos que sean hechos públicos los nombres de quienes cometieron los asesinatos. Todos están enterrados en el cementerio alemán. Sus nombres son: …”. Detalló la lista de culpables.

A la mañana siguiente fuimos al cementerio, buscamos las lápidas correspondientes y marcamos con pintura roja la leyenda en alemán: Teen Mörder (asesino de adolescentes). La abadía ha recuperado su calma habitual y su trasiego de turistas.

Travesías de colores

Campos de Normandía. Francia.

R

etomo este blog, con velo de telarañas por el tiempo distraído. Anduvimos de vacaciones la inspiración y quien suscribe. La pereza y varios cientos de fotos por procesar hacen que cueste volver a la conjugación de ideas más imágenes.

Según volvía de Francia hacia el Sur, el paisaje se presentaba más árido y reseco. Este viaje se me antoja una metáfora de la vida. Hay ciclos en nuestra existencia, en las amistades, en las relaciones sociales de cualquier tipo; donde todo son espigas granadas y girasoles lustrosos. Pasa el tiempo, nosotros ya no somos lo que éramos y nuestro entorno se vuelve rastrojo, campos famélicos de lluvia y ríos como descosidos sin sentido.

Al fin y al cabo son ciclos que atravesamos sin un GPS que nos diga con antelación: “Ha llegado a su destino”.

Dejo unas imágenes mientras trato de organizar el grueso de éstas, prometo seleccionar sin abrumar.

Cerca de Francueil. Francia.

Pic de Midi de Bigorres. Francia.

Instalación en Fontevraud. Francia.

Los cantos de la sirena publicitaria

M

aestro de entelequias se me antoja el nuevo director de TVE. Me refiero a este término en la segunda acepción de la Real Academia Española, cosa irreal. Al igual que la clase política se expresa sobre una cumbre de eufemismos. José Ramón Díez, nombrado a dedo jefe de la cadena estatal de televisión, achaca la clamorosa merma de audiencia a la “falta de publicidad”.

Es decir que el personal se embelesaría ante la caja tonta si fuese machacado sin piedad por anuncios de todo tipo. Por esa regla de tres simple, muy simple, Teletienda sería el súmmum del éxito. Semejante majadería solo puede ser lanzada por quien dirige una cadena con unos informativos más paniaguados que el Nodo de los años 50. Por no hablar de unos contenidos que rebosan lo anodino con sobresaliente. Para más INRI se coloca la medalla de ocupar el cuarto puesto en la transmisión de la abdicación de Juan Carlos I. Gran mérito de los profesionales, seguro que tuvieron que sortear enormes dificultades para colocar las cámaras en Zarzuela.

Ante semejante barbecho de ideas prefiero contemplar atardeceres. Como estas imágenes que dejo del Muelle Uno de Málaga.

Azules efímeros al caer la tarde.

Remeros sobre mar dorado.

Cielo y mar se incendian.

Carabela portuguesa Boa Esperança.

Luna igual para todos

Salida de la Luna sobre el Mediterráneo.

G

obernar un país a base fundamentalismo religioso es un sindiós. Al menos eso ocurre en Sudán, donde condenaron a morir en la horca a una mujer. El grave delito fue dejar la fe islámica y engrosar las filas cristianas. Gracias a la presión internacional, los jerifaltes de aquella nación pusieron en libertad a Meriam Yahia.

La libertad de esta señora quedó truncada hoy, cuando intentó abandonar ese “democrático” país. Ya que ha sido detenida en el aeropuerto de Jartum. Espero que dejen vivir en paz a cada cual con sus creencias.

Para mis cuentas se cometen demasiadas atrocidades bajo el manto de la religión; sin discriminar entre media luna, cruces varias, estrellas de seis puntas, etc. La tolerancia es una regla casi oxidada en muchas regiones del mundo. Incluso en ciertas capas sociales, de esta Europa tan siglo XXI, se ningunea todo lo que discrepe de los cánones de la tribu.

La Luna sale igual para todo el mundo, el color depende de las condiciones atmosféricas y, si acaso, del filtro que pongamos entre el satélite y nuestros ojos. En este caso empleé la réflex sobre trípode, descarté el uso de filtro en el objetivo, fijé ISO a 1.600, el disparador con retardo y muchas pruebas. Como siempre con el móvil sale un churro.

Recorta y pega modelito

Mercadillo de Torremolinos. Málaga. España.

M

uchos periódicos en formato digital lanzan unas encuestas más inútiles que un iPhone de cartón. Sospecho que tratan de capturar las ‘cookies’ de quienes caen en la trampa de responder cuestiones baladíes. El veterano, monárquico y católico diario ABC propone elegir el modelito que mejor le puede sentar a Letizia Ortiz Rocasolano.

Igual piensan que la crisis entre costuras, incienso y propaganda nos resulta más holgada. Meternos a todos en el mismo patrón de lectores exclusivos del Hola es una costura burda, un remiendo que sisa la inteligencia del personal. Ya se sabe que el hábito no hace al monje. Este juego mediático de muñequita “recortable” no es baladí. Vocento no da puntada sin hilo, pretenderá que Letizia sea la reina de nuestras entretelas por la gracia divina. Creo que el periódico no da la talla. Por mi parte pueden hacer de mangas capirotes en el aspecto formal, es decir me paso por el forro los problemas de atuendo y complementos. Las tijeras hay que meterlas por el lado que mejor puede sentar a la galería, no a la modelo.

Ruinas y luz

Luz sobre las ruinas. Gibralmora. Pizarra. Málaga.

D

esde la noche del domingo para acá, han crecido los analistas de resultados electorales como las setas tras una lluvia otoñal. Los perdedores de votos pretenden arrimar el ascua a su sardina, a la par que ningunean a los votantes de los movimientos emergentes. Los grandes tratan de vender la moto de lo bien que suena su mea culpa ante las cámaras.

Cansado de sus juegos malabares con el verbo y la pose de cara a la galería, propongo un paseo por el campo. Hay ruinas como en la economía, pero también hay vida tras la ventanas. Las imágenes fueron tomadas en un paraje llamado Gibralmora. Pizarra. Málaga. Olvidé llevar la réflex, así que no se puede pedir más.

Paraje en una esfera.

Techo de cañas y yeso.

Pasado en ruinas sobre vegetación primaveral.

Los polluelos reclaman alimento.

Siempre viva malagueña.

La modesta adelfa luce como la novia del arroyo.

Mariposas en la lente

A

lgunas personas dicen sentir mariposas en el estómago, como una metáfora del enamoramiento. El otro día puse estos insectos delante de mi objetivo. Utilicé mi veterana (casi obsoleta), réflex digital con macro. La distancia focal entre 200 y 300, con la ISO a 1.600. El enfoque tuve que hacerlo manual sobre un solo punto, de modo que la profundidad de campo fuese mínima. Las capturas seleccionadas fueron tratadas con PhotoShop. Apliqué algunas herramientas como recorte, histograma de niveles y ajuste de alto rango dinámico.

La mayoría del personal echaba mano de sus “smartphone”, tabletas, cámaras compactas… (en modo automático). El problema que tienen estos artilugios es la escasa calidad de sus lentes, muchas de ellas de plástico. El reclamo para su venta es pregonar los megas de resolución. Éstos se refieren al dispositivo donde se almacena la imagen. Si ésta se capta con una nitidez que deja mucho que desear, luego de poco vale que se almacene en una matriz inmensa.

Conclusión: si quieres conseguir una foto de calidad aceptable, estudia un poco cómo funciona el proceso, descarta los automatismos y usa un buen objetivo. Si te vale un recuerdo gráfico, no quieres enredarte en más historias, con una compacta ya vale.

Ah, olvidaba decir que las fotos fueron tomadas en el mariposario de Benalmádena. Málaga.

Sobre mis pantalones posó este ejemplar.

Al rico zumo de naranja.

Incluso sobre la piel se atrevían.

Predica desde la orilla

Can ajeno a los colores. Playamar. Torremolinos. Málaga.

R

ebuscan votos los partidos políticos hasta debajo de la arena de la playa. Varias formaciones de diferente signo,  improvisaron varios tenderetes en pleno paseo marítimo, el domingo pasado. Los postulantes le echaban mucha fe, folletos, verborrea y  voluntad. Pero solo conseguían que el personal, sombrilla y nevera en ristre, prosiguiera su camino en pos de un hueco a la orilla del mar.

Sentado en mi banco observaba lo chusco del parloteo de los voluntarios y la actitud de la mayoría. Me preguntaba qué podía motivar a aquellos jóvenes a predicar en el desierto. Tal vez la promesa de un puesto en el paraíso del aparato del partido.

La foto fue tomada hace unos meses con el móvil, deja que desear en cuanto a resolución. Cada vez dicen que ponen más megas, pero las lentes son de ínfima calidad.