Al filo de la tarde

Se despidieron con el beso más agrio que la resaca pudo darles, bajo aquella mala copia de un artista con reducido futuro; el quedó desarbolado frente a la tempestad de la vida, sin velas que lo llevaran hasta el continente de la esperanza, quedó varado al filo de todos los ocasos, perdido entre el morir alocado de sus ideas, como espuma estrellaba sus preguntas contra el mismo por qué una y otra vez. El castillo de ilusiones, antes basalto sólido, ahora era solo un cascarón a merced de los alisios y las gaviotas. Cada vez que las campanas de la iglesia sonaban en el ocaso se acercaba para depositar una rosa sobre la imagen de su sirena particular, aquella ingrata que partió para unir su destino con un piloto de líneas de bajo costo.
En las noches de luna no hay lobos, sino ingenios rabiosos que golpean el interior, condenado a retorcerse en la cama más grande y vacía, sueña que algún día podrá despertarse, planear de nuevo sobre las térmicas que los unieron meses atrás.

P.D. La estatua con la rosa roja ha sido virada a sepia; en la escultura, un móvil obra de César Manrique titulado Barlovento, la Luna se recoge tal cual, ha sido necesario eliminar alguna contaminación lumínica en la horrenda construcción de fondo.