Labios como el trigo limpio

Jinetes en la orilla. Barbate. Cádiz.

P

arto de la premisa de que cada cual puede hacer de mangas capirotes o de su capa un sayo. En esta época, pletórica de primeras comuniones, es frecuente ver a mujeres más o menos jóvenes dar camballadas los sábados por la mañana cerca de las iglesias. No por los efectos etílicos o el trance místico, sino por calzar unos tacones imposibles y ceñir faldas hiperestrechas. Algunas, con tal de evitar el aterrizaje forzoso, se aferran a su pareja, padre o quien pillen a mano, como un ave de presa. Allá ellas y su precario equilibrio al caminar.

Coto en las marismas. Sanlúcar de Barrameda. Cádiz

Los directivos de la principal aerolínea turca, en pleno siglo XXI, tal vez inspirados por algún cardenal franquista, han prohibido a sus azafatas pintarse los labios de rojo y otros colores chillones, así como otras lindezas relativas a peinados, uñas, etc. La compañía justifica que lo hace por quejas de los viajeros. Quién sabe si con ellos vuela en clase VIP la inspiración de Antonio Quintero y Rafael de León, autores de la copla Trigo Limpio. Aquella que dice:

María Manuela, ¿me escuchas?

yo de vestidos no entiendo,

pero, ¿te gusta de veras

ese que te estás poniendo?

…

Ponte el del cuello ‘cerrao’,

que te está de maravilla;

y que te llega dos cuartas

por bajo de la rodilla

…

Que con el trigo limpio

a ti ‘to’ el mundo te compare;

que por defuera y por dentro

te parezcas a mi mare.

Es difícil embarcar más misoginia a bordo de las cabezas de los avezados ejecutivos. Dadas las pocas luces de estos acotadores, prefiero buscar la Atlántida, donde el Sol pinta como le viene en gana y las cigüeñas vuelan sin restricciones.

Tú a América y yo al Guadalquivir. Sanlúcar de Barrameda. Cádiz.

Grises y plata en Bajo de Guía. Sanlúcar de Barrameda. Cádiz.

Faro de Trafalgar. Barbate. Cádiz.

Playas de Barbate. Cádiz.

Cigüeñas en el pinar de La Algaida. Sanlúcar de Barrameda. Cádiz.

A lomos del Atlántico.

Azul cobalto sin pudor. Barbate. Cádiz.

Luz y arena obra el milagro. Barbate. Cádiz.

Ni "jarto" de fino

A

lgunas instituciones de este país, como la Real Academia de la Historia (RAH), más bien parecen un nido de cucos. Esto viene a colación por el pastón malgastado en elaborar una “hagiografía” de Franco por uno de sus fieles devotos. Para Luis Suárez (presidente de la Hermandad del Valle de los Caídos), el encargo de tan rancia institución le ha servido para, aparte de ganarse unos buenos euros, poco menos que proponer la canonización del dictador de sus entretelas, a quien considera un líder “inteligente y moderado”.

Por lo visto el carné de académico otorga barra libre para despacharse unos litros de ideología adulterada. Ni “jartitos” de manzanilla de Sanlúcar nos tragamos esa zurrapa de historia, que se vende como secreto ibérico. La RAH trata de colocar, al módico precio de 3.500 euros de vellón, un infumable de 50 volúmenes, en el que presuntamente se cuentan biografías.

Para oír mejores argumentos me fui de peregrinación por tierras gaditanas. Antes que la marabunta rociera invada aquellos pagos, el nómada se asoma al silencio de los patios interiores, atiende al diálogo de los sabios bocoys, los consejos de las crujientes tortillas de camarones y se deja arropar por la brisa atlántica. Lo mismo me tachan de ignorante por prescindir de los destilados de la RAH.

Arquitectos

Roca.

Canteros delirando que siguieron los diseños de un fractal irracional, pórtico de templo con glorias secretas que albergan diosas paganas que exigen rituales inesperados. En todo caso curvas conductoras al centro del planeta para escapar del mismo.

A flote

Embarcaciones de puro recreo, que descansan divertidas, mullidas sobre la arena con su toque de color, con el motor abrigado cual momia sagrada, estampa de parque infantil.

Otras quedaron varadas en su cementerio particular, esta luce unas pintadas alusivas a las personas que han terminado como cuerpos no identificados en el intento de llegar a la península desde África. La foto no es muy buena, pero si os fijáis en el pecho de cada esqueleto aparece RIP y un número. Al final todos somos considerados estadística, números a la deriva que arribamos a una playa quemada de mil soles.

Ensenada Bolonia

El viento acuna las velas y mis razones,
vuelo libre de velos el pensamiento,
dejo en la arena el reloj y el asiento,
navego ya con otras dimensiones.

Palpito como Juan Salvador Gaviota
buscando el otro ser y la luz dorada
que me lleve a otra isla afortunada
la imaginación es ahora quien pilota.

Estrecho

Me dispongo a viajar al Sur, a Tarifa, casi tocando África si el viento no me lleva espero disfrutar de la ensenada de Bolonia y de los pescados que sirven en los chiringuitos de la zona. Los atardeceres son para aplaudirlos y brindar con un 'Carpe Diem' bien frío.