Doble contabilidad de feria

Como la noria de la vida nos mueve de forma inexorable, sube hoy esta entrada sobre las horas previas al gran bullicio de la feria de día, hace años que en este rincón tenemos doble feria, sí igual que la doble contabilidad. Una de día y otra de noche, algo así como jaleo de guardia mire usted, pero además desdoblamos la ubicaciones. ¿La de día en un sitio y la de noche en otro? No exactamente, ahora tenemos dos ferias de día: una en el centro de más folcloreo y más lucir tipo, que ya son ganas, en plena canícula, las de embutirse en un traje de faralaes o de campero, botos de Valverde del Camino incluidos, aunque lo único que se monte sea un desgalichado ciclomotor 'made in Korea'. Puesto que jinetes y équidos dejaban el centro tal que una cuadra poco reluciente, amén de los tropiezos con los peones que estorbaban el jaque al lucimiento del poderío europata, hubo que buscar una solución: otra feria de día paralela en el real del Cortijo de Torres para que deambule el carrusel equestre a partir de mediodía -con la fresquita vamos-. Cierran y abren el cortejo sendas máquinas automatizadas de limpieza, por que de lo contrario...

El llamado cortijo no es tal, ¿alucionaciones de algún Quijote entonces? Me explico, es el nombre de una barriada o mejor dicho de una enorme explanada a punto de ser engullida por los polígonos industriales que la circundan. En ella se han instalado las casetas que ofrecen al viandante o cabalgante, según se presente, sus ofertas gastronómicas a las mismisimas puertas, todo un abanico de manjares que más bien parecen las bodas de Camacho.

Los árboles que desprenden humo en modo alguno son fruto de pirómano descarriado, sino artificio de los servicios operativos del consistorio para mitigar los rigores estivales a base de difusores de agua.

El personal de cocina debe de andar hasta el gorro, porque desde el almuerzo hasta la cena es un sin vivir, en estas latitudes los horarios son poco europeos y más flexibles que promesas de ministro en campaña electoral. Es decir que empalman semana entera al pie del fogón. La inmensa mayoría son de entrada libre, al contrario de lo que ocurre en la metropolitana Sevilla.

Como aún quedan clases, los de la rebotica (boticarios por supuesto), han montado su chiringuito con aire acondicionado y un segurata a la puerta en plan San Pedro con mala leche, para discriminar quien goza y quien se priva de pisar aquel templo construido a toda pastilla y jarabe.

Otro día tal vez siga contado un poco más de este enredo, no se vayan a marear con tantas vueltas.

Nota: en absoluto tengo objecciones contra el noble bruto, sino contra el uso urbanita narcisista ornamental que se hace del mismo. Su elemento es el campo.

Despegaron de Barajas

En tierra quedaron más que los cuerpos inertes de más de un centenar de personas, pretendían volar al Sur una tarde de verano, cuando esas alas de aluminio traicioneras dejaron en tierra todo un bagaje de ilusiones, seres queridos consumidos por el golpe acerado de unas listas que se vuelven certidumbres dantescas.

A estas horas, afectado por el recuerdo de otro accidente similar del que fui testigo, no acierto con las teclas que den un hálito a tanto dolor esparcido sobre esos tallos quebrados.

Sólo cabe como solución única pensar que su vuelo llegó al aeropuerto más alto, que no habrá más demoras.

Aquí abajo todo quedó carbonizado, por ello deseo que ese centenar vuele en paz; quienes tienen el costurón del vacío abierto miren hacia arriba buscando la sonrisa de los se marcharon sin equipaje, carecemos de cobertura para enviarle un mísero sms, pero seguro que reciben toda nuestra consternación.

(Rescato esta imagen del archivo, para expresar esa marea negra que muerde mi pesar).

Biznagas de olor

La ciudad se prepara para un domingo de feria intenso, aprovecho para adelantarme a la gran avalancha que inundará todo el centro, me dedicaré a robar instantes sin el aluvión de trajes de faralaes y camperos, tal vez en otra ocasión me aplique a la España de pandereta.
Han vuelto colocar a la entrada de calle Larios (arteria principal de esta urbe), las gigantescas biznagas, réplicas de esas que los vendedores ofertan por la noche en sitios concurridos, sobre todo restaurantes y bares de copas, por lo romántico de la composición y el olor incita al diálogo de parejas.
Debo aclarar que la: ¡Biznaga “d’oloo”! Como pregonan sus mercaderes (técnica de marketing ancestral), en modo alguno es una flor que se de tal cual en estado natural. Se trata de una composición que parte de una materia prima, en este caso las flores de los jazmines, quienes se buscan la vida en esto las recolectan por la mañana con sumo cuidado, esquilmando los plantas de casas ajenas, generalmente se desplazan en ciclomotores con un recipiente, incluso los más adelantados tecnológicamente incluyen en su ‘hardware’ una pequeña escalera para acceder a las ramas que sobresalen de las tapias más elevadas. La segunda fase consiste en insertar uno por uno los albos y aromáticos jazmines en un alfiler, tarea que de la que suelen encargarse las mujeres. Continúa el proceso con el clavado de las flores, máximo 20, mediante su añadido acerado en un palo seco de hierba; a su vez estos palitos que hacen las veces de falsos tallos se clavan en una penca de chumbera (también llamada tuna en Sudamérica), desposeída claro está de espinas, ya que el biznaguero andará con ella en la mano a modo de bandeja, vale que el faquirismo lo soporten la sufrida corola del jazmín, pero no tiene tal vocación quien se mueve por ánimo de lucro.
Como hay gente para todo, un sector se refugia en la misa dominical, mientras que a las puertas del templo el limosnero cumple su misión, para que no deje de llamar la atención el astro rey ha puesto el foco sobre él, veremos cuanto aguanta, con el termómetro tomando carrerilla camino de rebasar con creces los 30ºC.
Por lo demás me llaman la atención las obras de antiguos edificios que dejan al descubierto las intimidades de lo que fueron moradas, que debieron conocer varias generaciones de inquilinos, algunos artistas que dejaron su impronta en las paredes, maestros del trampantojo como éste que sale al paso en calle San Juan, donde también ha quedado al descubierto un curioso cartel sobre la prohibición de revender pan y otros artículos, curiosa la ortografía arcaica. Otros papeles pintados de la década de los 70 salen fuera como pieles de serpiente ya mudadas.
Cerca de la plaza de la Merced, escenario de juegos de Picasso otros derribos en la calle Tomás dejan al descubierto una torre oculta, presumiblemente de la antigua judería, a poco que traten de sacar los cimientos los romanos y otros pueblos también pedirán paso.
Al final termino mis pasos a la sombra de la Alcazaba, imaginando como se lo debían montar en el teatro romano las noches de verano mis predecesores, sobre todo los de la zona VIP.

Perseidas

Paisaje nocturno desde el balcón central.

Se anuncia en los medios de comunicación una impresionante lluvia de estrellas para esa noche, me asomo y no veo más allá que las luces de tropecientas urbanizaciones en lontananza que compiten contra una luna con aspecto de tajada de melón, así que me guardo la pueril idea de pedir deseos, tal vez los acontecimientos caigan del cielo cuando menos los esperamos, me conformo con no tener más averías domésticas, sobre todo las concernientes al ordenador y a la fontanería, cuestiones éstas en las que no tienes más remedio que echarte en brazos de los auto proclamados profesionales, que más bien resultan como la serie aquella de Manolo, Benito y compañía, al final siempre termino estrellado y recabando a un satélite amigo, para que desvíe su órbita hacia mí, para que remedie los desperfectos en la nave.

Placer dominical

Perfil altigráfico de la salida en bici

Éxodo masivo hacia las playas que aprovecho para escaparme con la burra de montaña, bici en el argot, enfilo por la solitaria comarcal A-7075 en dirección hacia las 7 Revueltas, los campos de labor están agostados, es decir de un amarillo que vira al marrón y claman agua como un moribundo, la presa de Casasola apenas recoge un charquito para lo que se precisa.

Esta parte de la provincia tiene una toponimia muy especial, así hay muchas mini fincas que se denominan con el artículo neutro lo, seguido del asignado al predio, por ejemplo Lo Cotarro, Lo Gámez, Lo tonto... Me detengo en La puente larga, así en femenino, tal como admite la RAE que se use dialectalmente, será en este caso por la generosa y acogedora construcción, sobre la cual hallo a una señora que con la ayuda de su hija se afana en bañar un perrito, el animal me da envida sana y me acerco también a la mangera, para refrescarme y saciar la sed de una boca que más bien parece estropajo de esparto, tras el baño de can y ciclista giro 180º y pongo rumbo de nuevo a casa.

Como hace tiempo que no me machaco ando bastante globero, en baja forma, ya que la velocidad media no llega a los 16 km/h, pero atino a recorrer una distancia de 42,4 km, lo que me supone invertir un tiempo de 2h, 42 minutos y 5 segundos, el corazón hoy anda perezoso y no sube de vueltas, se queda en 159 pulsaciones por minuto de máxima, el perfil del recorrido es rompe piernas y en total supone un desnivel acumulado de 709 metros, que requieren 1.036 kilo calorías y 21.892 latidos, con lo cual el hambre estas horas ya aprieta un poco, Don Lorenzo anda enfrascado a lo suyo y llega la máxima de 35ºC.

No seré olímpico, pero un poco masoca seguro.

Rejas al mar

Alguien por error o tal vez llevado por un pudor desmedido ha querido estigmatizar este blog, por lo que ahora aparece con un mensaje de entrada sobre contenido poco apropiado, lo mismo pretende que mi espacio se convierta en una retahíla de versos cursis, parecidos a las manidas coplas carnavaleras que rematan con los mismos topicazos, en busca del aplauso fácil.

Es como ponerle rejas al mar, mis ideas gusten o no seguirán navegando y llevaré en mis bodegas, convenientemente estibado, lo que crea que es justo descargar aquí en cada momento, por eso no me hundirán en esta bahía tales andanadas de censura, disparadas a la misma línea de flotación.

Manifiesto de un carguero libre de lastre y con bandera sin inconvenientes.

Blanco sobre negro

Fotos tomadas de la instalación de Kara Walker en el CAC de Málaga, con autorización.

Me pierdo por hoy la exposición de Sorolla, en el Centro de Arte Contemporáneo, la organización ha tenido la feliz idea de abrirla a esas horas intempestivas, en las que solo transitan por la ciudad los turistas a prueba de bocanadas del infierno. No me queda más remedio que refugiarme en la refrigerada instalación de Kara Walker titulada The Black Road, un alegato contra la esclavitud en los EE UU, durante la época anterior a la Guerra de Secesión, su sencillez me parece todo un poema plástico.
Hipoteco mi tiempo en tal tesitura en reinterpretar las enormes siluetas que invaden las paredes:
Una panda de especuladores, tipo los reunificadores de créditos, arrasan con el capital humano del continente africano, no dudan en someter a sus presas a todo tipo de vejaciones, pues ni siquiera los consideran humanos, es una doble moral heredada de la época victoriana y la colonización, desmiembran toda una sociedad, hay un alto interés porque el tío Sam salga adelante, al final tienen que reventar el vientre de algunos para que broten pájaros que se subroguen en la libertad.
Hay quienes se han rasgado las vestiduras y lo han tildado de arte de negro para blanco, más bien pienso que Kara ha puesto luz sobre las sombras del partido republicano.

Hierbabuena

Con este tiempo de verano, de vacaciones, de alertas naranjas, de ruptura de la disciplina gastronómica, mi memoria se vuelve con olor a hierbabuena al recordar cierta etapa de mi adolescencia, cuando pasaba por una acequia de riego flanqueada por este sándalo de huerta, tal vez por eso procuro tener a mano esta planta (mentha spicata), que además de ayudar a las digestiones pesadas es como volver en el espacio curvo del tiempo, años atrás, quien sabe si todo esto no es más que una tela de araña, que converge en el infinito, por el momento su fragancia me envuelve más que la altiva rosa que emerge sobre ella, además en infusión con anís estrellado y tila alpina me lleva en bandeja a los brazos de Morfeo.